La mujer me miró fijamente.
“¿Tu madre?”
Miré hacia la cama.
Y el resto de la habitación desapareció.
Ahí estaba ella.
Mi madre.
Evelyn.
Parecía más pequeña de lo que la recordaba.
Pálido.
Delgado.
Una vía intravenosa pegada con cinta adhesiva al dorso de su mano.
Durante cuatro meses, me imaginé encontrándola de mil maneras diferentes.
Pero jamás me lo habría imaginado.
“¿Mamá?”
Sus párpados se movieron.
Ella no despertó.
Casi me fallan las rodillas.
Me agarré a la barandilla de la cama.
Entonces me volví hacia la pareja.
“¿Quién eres?”
Ninguno de los dos respondió de inmediato.
“¿Qué le hiciste?”
Los ojos de la mujer se llenaron de lágrimas.
“Nada.”
Su voz temblaba.
“La encontramos.”
Su nombre era Margaret.
Su esposo se llamaba Thomas.
Varias semanas antes, mientras conducían a las afueras de la ciudad, vieron a una mujer caminando al borde de la carretera.
Era mi madre.
Estaba descalza.
Desorientado.
