Llamé a la puerta como un hijo que hubiera contado cada uno de los 1.095 días. Como alguien que todavía creyera que pertenecía a ese lugar.
La puerta se abrió, pero la calidez que esperaba nunca llegó.
Linda se quedó allí parada.
Mi madrastra.
Cabello perfectamente peinado. Blusa de seda impecable. Ojos penetrantes que me inspeccionaban como un inconveniente inesperado.
Por un breve instante, pensé que podría sobresaltarse. O suavizarse. O al menos parecer sorprendida.
Ella no lo hizo.
—Estás fuera —dijo secamente.
“¿Dónde está mi papá?” Mi voz sonaba extraña, áspera, demasiado alta.
Sus labios se tensaron.
Entonces ella lo dijo.
“Tu padre falleció el año pasado.”
Las palabras flotaban, irreales.
