Miré a Ethan.
“Lo encontraste.”
Él asintió.
“¿Dónde?”
Sus ojos se posaron en el vestido.
“En el ático.”
Lo miré fijamente.
“¿El ático?”
“Detrás del viejo baúl de madera.”
Recordé ese baúl.
No lo había abierto en años.
Desde el funeral, no.
No desde que guardé la ropa, las fotografías, las cartas y los pequeños fragmentos de una vida que no podía soportar mirar.
“Ethan, no se suponía que pasaras por esas cosas.”
“Lo sé.”
“¿Por qué?”
Él tragó.
“Porque estaba buscando algo.”
“¿Qué?”
Miró el objeto que tenía en la mano.
“Este.”
Cerré los dedos a su alrededor.
Finalmente, me salieron las lágrimas.
Todos esos años.
Todas esas preguntas.
Todas esas noches en las que me pregunté si le había fallado a alguien a quien amaba.
Y Ethan lo sabía.
Quizás no todo.
Pero ya basta.
“¿Desde cuándo lo sabes?”
Dudó.
“¿Acerca de?”
“Sobre él.”
Ethan miró hacia el escenario.
El director seguía allí de pie.
Los fotógrafos habían dejado de tomar fotos.
Incluso los profesores que habían estado susurrando antes nos estaban observando.
Entonces Ethan volvió a mirarme.
“Desde que tenía doce años.”
Se me revolvió el estómago.
“¿Seis años?”
Él asintió.
“Seis años.”
¿Por qué no me lo dijiste?
“Porque no sabía cómo.”
“Podrías habérmelo preguntado.”
“Tenía miedo de que me dijeras que no lo hiciera.”
“¿Hacer lo?”
Sus ojos se posaron en el vestido rojo.
“Cumplan la promesa.”
Lo miré fijamente.
Y de repente, todo lo ocurrido en las últimas dos semanas empezó a encajar.
Las conversaciones nocturnas.
Las llamadas telefónicas secretas.
La forma en que había pasado horas solo en su habitación.
La forma en que se quedó mirando ese vestido la primera noche que me lo enseñó.
Yo pensaba que estaba tratando de hacer una declaración.
Yo pensaba que quería desafiar a la gente.
Yo pensaba que estaba enfadado con el mundo.
Me había equivocado.
No estaba intentando que la gente lo mirara.
Estaba tratando de asegurarse de que se vieran.
Había una diferencia.
—Ethan —susurré—, cuéntamelo todo.
Tomó aire.
Luego se sentó en el suelo junto a mi silla.
