“Necesitaba la habitación.”
“Por el fútbol.”
“Danny estuvo aquí.”
“Por el fútbol.”
Dejó de discutir.
—Mi madre se quedará aquí mientras necesite tratamiento —dije—. La habitación de invitados es suya mientras esté aquí. El baño de enfrente sigue estando a su disposición. Si quieren ver un partido, pueden usar el salón.
Entonces añadí: “Si la vuelves a mover, reaccionaré de otra manera”.
“¿Qué significa eso?”
“Aún no me he decidido.”
“Eso suena a amenaza.”
“No es una amenaza. Es información.”
“Estás exagerando.”
“Trasladaste a un paciente de quimioterapia para que pudiera asistir a un partido de fútbol.”
“Es tu madre.”
—Sí —dije—. Exacto. Es mi madre.
A la mañana siguiente, llamé a Judith, mi mejor amiga desde hace quince años. Me escuchó mientras le contaba todo.
—¿Qué vas a hacer? —preguntó ella.
“Necesito exponer un punto con el que Gabriel no pueda discutir.”
“¿Qué clase de punto?”
“Él no para de decir que esta es su casa. Dice que él es el hombre de la casa.”
“¿Y?”
“Quiero que entienda exactamente qué es esta casa y qué aporta cada uno de nosotros a ella.”
“¿Cómo?”
“Voy a invitar a alguien a cenar.”
“¿OMS?”
Se lo dije.
Judith hizo una pausa.
“Oh.”
Entonces ella rió suavemente.
“Eso es muy elegante.”
“Ya me lo imaginaba.”
Mi siguiente llamada fue a Patricia Greene, la abogada inmobiliaria que había gestionado la compra de nuestra casa nueve años antes. Ella sabía exactamente cómo estaba registrada la propiedad.
Le expliqué lo que había sucedido.
“Esto es inusual”, dijo.
“Lo sé.”
“Pero legalmente es sencillo.”
