“No.”
El juez Simmons miró a mis padres.
“Entonces, ¿por qué su queja afirma lo contrario?”
Mamá finalmente habló.
Su voz era más baja de lo que recordaba.
“Porque entendimos algo mal.”
Papá se volvió hacia ella.
“Margaret.”
Ella le devolvió la mirada.
“No, Robert.”
Se puso rígido.
Mamá sacó un papel doblado de su bolso.
“Ya te dije que deberíamos haber preguntado primero.”
Sentí un nudo en el estómago.
El juez Simmons extendió la mano.
“¿Puedo verlo?”
Ella misma lo avanzó.
Cuando volvió a su asiento, no volvió a coger sus perlas.
El juez Simmons desplegó la página.
Levantó las cejas.
“Interesante.”
Odiaba esa palabra.
En un tribunal, lo interesante rara vez resultaba tranquilizador.
“¿Qué es?”
Yo pregunté.
El juez me miró.
“Un informe sobre la propiedad del condado de 2018.
En la ficha figura la herencia de tu abuelo como contacto postal.
—Eso es imposible —dije.
“Falleció en 2014.”
“Correcto.”
Papá se inclinó hacia adelante.
“Eso fue lo que le dije al empleado.”
El juez Simmons examinó el documento con más detenimiento.
“Y, al parecer, alguien cambió la dirección postal después.”
Mi pulso se ralentizó.
“¿A la dirección de quién?”
El juez lo leyó.
La casa de mis padres.
Papá asintió.
“Empezamos a recibir notificaciones.”
“Pero usted no recibió las confirmaciones de pago electrónicas”, le dije.
“No.”
“Porque esos me los dieron a mí.”
