Una casa que vuelve a ser hogar
Mamá lloró, pero no por el abuelo. Papá murmuró algo sobre un malentendido. Los acompañé hasta la puerta, recogí las bolsas del suelo y se las devolví. “Estas son suyas”, dije. “Yo ya empaqué hace diecisiete años: lo único que me llevó fue su apellido”.
Esa tarde me senté en el sillón del abuelo. La casa seguía oliendo a lirios, a tabaco de pipa ya otoño. Abrí la ventana y entró un poco de luz. No pinté el dormitorio principal de blanco. Lo dejé tal como era, con su madera oscura y sus libros. Algunas cosas, como algunas personas, valen más por lo que han vivido que por lo que aparentan.
