“Esa no era la pregunta.”
Juntó las manos.
“Se estabilizó tras el traslado.”
Me aferré al borde de su escritorio.
“Me dijiste que había muerto.”
“Me dijeron que usted entendía la opción de acogimiento. Su madre dijo que ya se había hablado con la trabajadora social sobre el acogimiento privado.”
“¿A mi lado?”
Apartó la mirada.
Esa respuesta fue suficiente.
“Por mi madre”, dije. “¿Verdad?”
La voz de Watson se quebró.
“Lo enterramos.”
El doctor Jefferson tragó saliva.
“Tu madre organizó el funeral. Me dijeron que tú y Watson entendían que no habría velatorio.”
—¿La familia? —pregunté—. ¿O ella?
No dijo nada.
Lo miré fijamente.
“¿Alguna vez me preguntaste, sin que mi madre estuviera presente, si quería que mi hijo fuera acogido por otra familia?”
El doctor Jefferson bajó la mirada.
“No.”
¿Le preguntaste a Watson?
“No.”
“Entonces nunca confirmaste el consentimiento”, dije. “Tenías la firma de una mujer afligida y la versión del dolor de mi madre”.
Permaneció en silencio.
“Me dije a mí misma que Rowan necesitaba un hogar estable.”
“Él tenía uno”, dijo Watson. “Era nuestro”.
Tomé la pulsera.
“Estoy archivando todos los documentos. Cada página. Cada nota. Y luego presentaré quejas donde sea necesario.”
El doctor Jefferson asintió.
—No —dije—. No lo entiendes. Pero lo entenderás.
Watson lo miró.
“¿Dónde está?”
—Ahora no lo sé —dijo el médico—. La pareja se mudó hace años.
Levanté la fotografía.
“Él nos encontró primero.”
Cuando volvimos a casa, la fiesta de cumpleaños aún continuaba.
Riley y Rex se reían en algún lugar del patio trasero.
El coche de mi madre estaba aparcado cerca de la acera.
Watson extendió la mano hacia la mía.
“Déjenme entrar primero.”
—No —dije—. Vienes conmigo.
