“Lo sé.”
“Habría hecho lo imposible por él.”
“Lo sé, Dawn.”
“Entonces, ¿por qué tiene nuestras firmas?”
Watson miró hacia el palco.
“¿Qué más hay ahí dentro?”
Saqué un formulario fotocopiado.
Al principio, las palabras se mezclaron sin sentido.
Alta médica.
Colocación.
Mejor interés.
Cuidados prolongados.
Al final estaba mi firma.
Delgado.
Desigual.
Apenas reconocible como mío.
Al lado estaba el de Watson.
—No recuerdo haber firmado esto —susurré.
Watson me quitó el documento.
Sus manos comenzaron a temblar.
“Recuerdo un portapapeles.”
Me giré hacia él. “¿Qué?”
“En el hospital, cariño. Tu madre me lo entregó. Dijo que ya lo habías firmado. Dijo que necesitaban el mío para que Rowan no sufriera.”
Se me revolvió el estómago.
“¿Peggy dijo eso?”
Él asintió. “Dijo que no podías afrontarlo. Dijo que tenía que ser lo suficientemente fuerte por los dos”.
Me levanté tan rápido que la caja casi se resbaló de la cama.
—
Durante dieciocho años, mis recuerdos de aquel hospital solo habían existido en fragmentos.
El doctor Jefferson caminaba hacia nosotros.
Mi madre me rodeó con sus brazos.
Alguien dijo: “Se ha ido, Dawn”.
Me habían sedado, estaba devastada y tan débil físicamente que apenas podía sostener un bolígrafo sin ayuda.
