na May Whitlock permanecía erguida sobre la plataforma de madera, aunque sus dedos temblaban donde descansaban protectoramente sobre los hombros de sus hijos.

Tenía apenas veintiocho años, pero el dolor y las dificultades habían surcado su rostro con leves arrugas. Su belleza no se había desvanecido; se había endurecido, como una flor silvestre que se abre paso entre la piedra. Su cabello castaño oscuro estaba recogido con una cinta que antaño había sido azul. Su vestido, aunque desgastado en el dobladillo, había sido lavado con esmero la noche anterior. Si tenía que sobrellevar este día, lo haría con dignidad.

Seis niños se apretujaron contra sus faldas.