Esas palabras bastaron para que se pusiera de pie.
Entonces Noé explicó el motivo.
Dijo que su madre había fallecido. Dijo que su novio, Travis, lo había lastimado con un bate de béisbol. Dijo que le dolía mucho el brazo. Dijo que Travis le advirtió que no llorara porque lo lastimaría de nuevo.
Antes de que Michael pudiera decir una palabra más, otra voz se escuchó al otro lado del teléfono.
Una voz adulta.
Una voz exigía saber con quién estaba hablando Noé.
Entonces la llamada terminó.
La sala de conferencias alrededor de Michael quedó en silencio. Los compañeros que estaban leyendo informes alzaron la vista de repente. Alguien sostenía una taza de café a medio camino de la boca. Otros se quedaron inmóviles con los bolígrafos sobre sus apuntes.
Michael no lo explicó todo. No tuvo tiempo.
“Mi hijo ha sido atacado”, dijo. “Me voy”.
A partir de ese momento, cada segundo se convirtió en un cálculo.
Estaba a veinte minutos de distancia.
Noé tenía cuatro años.
Y es posible que Travis aún estuviera dentro de la casa.
Michael sabía que ir corriendo hasta allí no era suficiente. Necesitaba a alguien más cerca. Alguien que pudiera llegar hasta Noah antes que él.
Solo había una persona en la que confiaba para ese trabajo.
Su hermano mayor, Derek.
Derek había formado parte de la vida de Noah desde el principio. Estuvo presente cuando Noah regresó a casa del hospital envuelto en una manta azul. Estuvo presente en esos pequeños momentos que la mayoría olvida, pero que las familias recuerdan para siempre.
Él le enseñó a Noé cómo chocar los puños.
Reparó la pequeña bicicleta de Noah después de que se le doblara una ruedecita de apoyo.
