Tras tres años encerrada, regresé y descubrí que mi padre había muerto y que mi madrastra controlaba la casa. Ella desconocía que él había escondido una carta y una llave, lo que condujo a una investigación y un vídeo que demostraban que todo había sido una trampa.

Estaban con una sola persona.

Mi padre.

Cada noche, en mi interior, lo reconstruía en mi mente, siempre en el mismo lugar. Sentado en su viejo sillón de cuero junto al ventanal, con la luz del porche proyectando un cálido resplandor sobre las profundas arrugas de su rostro. En mi imaginación, siempre estaba esperando. Siempre vivo. Aferrándose a la versión de mí que existía antes del arresto, antes de los titulares, antes de que el mundo decidiera que Eli Vance era culpable.

Ignoré el restaurante de enfrente a pesar del vacío en mi estómago. No llamé a nadie. Ni siquiera miré la dirección de reingreso que llevaba doblada en el bolsillo.

Me fui directamente a casa.