Sin pensarlo dos veces, saqué un billete de cincuenta dólares de mi cartera, lo arrugué y lo tiré por la ventana.
Cayó en un charco de barro cerca de sus botas.
—¿Qué pasó con ese hombre rico al que supuestamente elegiste en lugar de a mí? —pregunté con amargura—. ¿También te dejó?
Lucy bajó la mirada hacia el dinero.
Entonces alzó la mirada hacia mí.
Su expresión era extrañamente tranquila.
“Quédatelo, Alexander.”
Fruncí el ceño.
“Algún día, puede que necesites ese dinero más que yo, cuando por fin comprendas lo mucho que te equivocaste al juzgar a la gente que te rodeaba.”
Esquivó el billete y siguió caminando.
Por razones que aún no puedo explicar del todo, estacioné mi camioneta.
Quizás fue porque llevaba una pequeña bolsa de farmacia.
Quizás fue el recipiente de sopa caliente que tenía en la otra mano.
O tal vez fue porque cojeaba notablemente al caminar.
Por primera vez en tres años, algo en la historia que había creído empezó a parecerme incorrecto.
Así que la seguí.
Lucy caminó por un barrio industrial envejecido cerca del canal hasta que entró en una pequeña habitación alquilada.
Me detuve a varios metros de la puerta.
Entonces oí su voz.
“Ya estoy de vuelta, papá. Te traje un poco de sopa caliente.”
¿Papá?
Lucy y yo nunca habíamos tenido hijos.
Confundido, me acerqué.
Mis ojos se acostumbraron a la penumbra de la habitación.
Y entonces vi al anciano tendido en una cama estrecha en la esquina.
Su cabello se había vuelto completamente blanco.
Un lado de su cuerpo apenas se movía.
Su rostro se veía cansado y demacrado.
Era mi padre.
Arturo.
Durante seis meses, le estuve enviando a mi hermana menor, Maya, 3.500 dólares cada mes porque me decía que papá vivía en un excelente centro de rehabilitación para personas mayores en las afueras de Chicago.
Cada semana, Maya enviaba fotografías y vídeos cortos.
Papá sentado en hermosos jardines.
Papá está asistiendo a terapia.
