El empleado dejó caer el transceptor satelital sobre el granito, y la carcasa se agrietó sobre la pantalla:
SMASH.
Los dos magistrados asociados que estaban sentados a la mesa se pusieron de pie de un salto, llevándose las manos al pecho:
“¡¿QUÉ SIGNIFICA ESTO?!” rugió un juez asociado:
“¡ESTA ES UNA SESIÓN A PUERTA CERRADA DE LA CORTE SUPREMA DE LOS ESTADOS UNIDOS! ¡LA PRESENCIA DE GUARDIAS ARMADOS EN ESTA SALA CONSTITUYE UN ACTO DE INSURRECCIÓN ARMADA!”
“¡Retírate, Justicia!”, ordenó una voz desde la brecha.
Caminando entre el hormigón pulverizado…
Con su uniforme de gala azul de servicio completo, sus cuatro estrellas plateadas reflejaban los focos halógenos restantes…
Llegó el vicealmirante David Mercer, jefe de operaciones navales.
Junto a él caminaba el fiscal federal Marcus Cooper, sosteniendo una acusación formal de cuatrocientas páginas, sin sellar, emitida por un gran jurado federal y sellada con el sello de cera roja del TRIBUNAL DE DISTRITO DE LOS ESTADOS UNIDOS.
Y caminando entre ellos…
Con la chaqueta de tweed escocés de veinte onzas de su abuelo, sus botas de campo de cuero cosidas a mano aplastaban los cristales rotos contra las tablas del suelo con un taco limpio y contundente… taco… taco…
Su insignia de bronce brillaba, su mirada era firme e inquebrantable…
Era Julian Vega.
A mí.
El presidente del Tribunal Supremo, Arthur Sterling-Vance, no se puso a cubierto.
Un hombre que ha pasado cuatro décadas operando en la cúspide absoluta de la autoridad judicial no pierde la compostura cuando una puerta se astilla; recalcula la ventaja, identifica las inmunidades constitucionales y se prepara para desplegar sus protecciones legales.
Dejó lentamente su pluma estilográfica dorada sobre el pergamino con un pequeño tintineo cristalino.
Se alisó las solapas azul medianoche, se ajustó la bata de seda negra con una compostura teatral y fingida, y me miró a través del polvo que flotaba en el aire:
—Julian —dijo el presidente del Tribunal Supremo en voz baja.
Su voz era como la de un violonchelo profundo y aterciopelado, resonante, pausada, portadora de esa majestuosidad aterradora y generacional que había moldeado cuarenta años de jurisprudencia estadounidense:
“Usted ha cometido catorce delitos capitales distintos, tipificados en el Título Dieciocho del Código de los Estados Unidos, al irrumpir en una sesión a puerta cerrada de la Corte Suprema con un destacamento táctico armado.”
Arthur Vance apuntó su anillo de sello de oro hacia la puerta:
“El alguacil de la Corte Suprema y el Servicio Secreto de los Estados Unidos ya han sido notificados. Su licencia de abogado y las reclamaciones de ocupación ilegal de su familia serán anuladas antes del amanecer.”
El Presidente del Tribunal Supremo giró sus fríos ojos grises, inexpresivos, cuarenta y cinco grados hacia su derecha:
Y entonces… su mirada se clavó en la llave transpondedora antigua de titanio macizo de cuatro pulgadas que descansaba en mi mano.
La servilleta de lino que Arthur Vance sostenía entre los dedos no se cayó, pero el músculo bajo su pómulo izquierdo dio un único y violento espasmo microscópico:
GARRAPATA.
—¿Dónde está Verónica…? —susurró Arthur.
El violonchelo de terciopelo había desaparecido.
La palabra era fina como el papel. Era el silbido seco y chirriante de una antigua bomba de agua aspirando aire en una cisterna vacía:
“¿Dónde está Derek?”
—Derek y Verónica están en cadenas de transporte federales en la prisión militar de Lemoore, abuelo Arthur —respondí en voz baja.
Mi voz no tenía micrófono.
Sin embargo, llenó esa bóveda de hormigón de veinte pies con cuarenta decibelios de diamante polar puro e inquebrantable:
“La plataforma de perforación ha sido confiscada por el jefe de la policía militar.”
“Los sesenta mil millones de dólares en depósitos marítimos han sido congelados.”
“El almacén ha sido abierto.”
“Y vine a Washington para devolver la exención de derechos mineros de su familia.”
CAPÍTULO 5: LA AUDITORÍA DEL GRANITO NEGRO
Recorrí el pasillo central de seis metros de la Sala de Conferencias Oeste.
Mis botas de cuero dejaron marcas oscuras y geométricas en el suelo de piedra verde: crujido… tac… crujido.
El almirante Mercer caminaba a mi lado, sus botas de puente golpeando la piedra al unísono.
Nos detuvimos ante la cabecera de la mesa de granito negro, a dos pasos del trono de cuero del Presidente del Tribunal Supremo.
No saqué un arma.
Metí la mano en mi chaqueta de tweed, saqué el grueso sobre de pergamino azul descolorido que contenía la Carta Soberana Vance original de 1944 y lo coloqué de golpe sobre la escritura de transmisión suiza de cuatrocientos millones de dólares del Presidente del Tribunal Supremo:
RUIDO SORDO.
La pesada mesa de granito pareció absorber el golpe con un sordo gemido subterráneo:
—Mira el pergamino, Arthur —dije en voz baja—:
“Fíjese en la firma de la línea cuatro.”
El rostro del presidente del Tribunal Supremo, Arthur Vance, se petrificó hasta adquirir un tono apocalíptico y coagulado, como el de la piedra caliza sin fraguar.
Sus pupilas se dilataron hasta que el color gris pizarra de sus iris quedó completamente cubierto por el negro.
Sus manos grandes y bien cuidadas, planas sobre la mesa de granito, comenzaron a temblar con ese temblor espasmódico e involuntario de un malversador cuya puerta de la bóveda acaba de ser arrancada de sus bisagras por un proyectil de artillería:
tic-tic-tic-tic.
“El… el sobre azul…” Arthur jadeó, su voz quebrándose en ese chillido fino y patético:
“Verónica… ¡Verónica me juró que Carmen firmó la renuncia! ¡Que Manuel se había olvidado del pacto!”
—Veronica estaba cegada por su propia arrogancia sociopática, Arthur —dijo el vicealmirante David Mercer desde detrás de mi hombro.
Su voz no denotaba afecto fraternal.
Se trataba de sesenta decibelios de explosivo de cantera de montaña:
Verónica estaba demasiado ocupada midiendo su herencia como para darse cuenta de que Manuel Vega era técnico naval especializado en cascos de barcos. Guardó la llave durante cuarenta años.
El almirante Mercer golpeó su portafolio de servicio contra la mesa de granito:
¡KABOOOOM!
El impacto pulverizó una esquina de la piedra negra, convirtiéndola en polvo blanco y provocando fisuras finas en los contratos bancarios suizos:
“Según la Sección Catorce-B del Contrato Fundacional del Almirantazgo Vance de Mil Novecientos Cuarenta y Cuatro…”
La jueza Eleanor Mercer dio un paso al frente, abriendo su portafolio de cuero, y su voz resonó en la bóveda:
“…el inspector jefe certificador que estableció los conductos de defensa soberana del sector de mando del Pacífico… conserva un derecho de propiedad indiviso e inalienable del cincuenta y uno por ciento sobre la propiedad a perpetuidad.”
“Transferible a sus herederos directos supervivientes desde el principio.”
La jueza Mercer se inclinó hacia adelante, apoyando los puños sobre la mesa de granito:
“Carmen Vance-Vega es la única heredera directa superviviente de tu primer matrimonio, Arthur.”
“Lo que significa que, según la ley federal de equidad marítima…”
La jueza Mercer me apuntó con su bastón:
“…Julian Manuel Vega es el único custodio legal de Conduit Ten.”
“Y en virtud del Artículo Nueve de la Ley de Ríos y Puertos de Mil Ocho Noventa y Nueve…”
“No se permite ningún contrato de arrendamiento comercial…”
“No hay transferencia de capital privado…”
“Y ninguna transferencia de defensa suiza puede ejecutarse sin el consentimiento expreso del propietario registrado en pleno dominio.”
El presidente del Tribunal Supremo, Arthur Sterling-Vance, se levantó lenta y penosamente de su silla ejecutiva de cuero.
Medía un metro noventa de altura, y su toga negra de juez colgaba de sus anchos hombros como si su esqueleto acabara de ser licuado por vapor a alta presión.
Su cabello plateado estaba despeinado; sus ojos eran salvajes, ardían con una furia impía y volcánica que despojaba a la sociedad de cuarenta años de supremacía aristocrática:
—¡No importa lo que diga un antiguo codicilo, Eleanor! —rugió Arthur, haciendo temblar las barreras acústicas de la bóveda.
“¡Soy el Presidente del Tribunal Supremo de los Estados Unidos!”
“Según el Artículo Tercero de la Constitución de los Estados Unidos, el poder judicial de los Estados Unidos reside exclusivamente en este Tribunal.”
“¡Ningún bastardo de ebanista, ningún almirante naval ni ninguna costurera mexicana tiene la autoridad legal para cuestionar una orden ejecutiva refrendada por este tribunal!”
Arthur Vance se abalanzó sobre la mesa de granito, con sus manos bien cuidadas convertidas en garras que apuntaban directamente a mi garganta:
“¡Voy a purgar el Servicio de Alguaciles de los Estados Unidos!”
“¡Haré que el Departamento de Defensa sea declarado secreto ejecutivo bajo el Título Cincuenta!”
“¿Y en cuanto al pequeño huerto de tu madre, Julian…?”
Arthur mostró los dientes en una mueca fea y moribunda:
“…¡Haré que la Guardia Nacional del estado lo queme hasta los cimientos antes del receso de la mañana!”
CAPÍTULO 6: EL GIRO INESPERADO DEL VEREDICTO FINAL DEL ARQUITECTO
No me inmuté..
