“Papá, no te vayas… La abuela me lleva a un lugar secreto cuando no estás, y dice que nunca debo contártelo”. Esa misma tarde, yo también los seguía, y lo que descubrí me heló la sangre.
Esa mañana, estaba en la cocina de nuestra casa en Greenwich sirviendo leche caliente en la taza de panda favorita de Fiona, mientras mi chófer esperaba afuera. En menos de una hora, debía estar en Teterboro y, antes del mediodía, en una sala de conferencias de Chicago para cerrar una adquisición que valía más de lo que mi padre había ganado en toda su vida.
Pero Fiona apenas había comido.
Normalmente, mi hija de siete años convertía el desayuno en un espectáculo cómico, insistiendo en que los waffles eran “moralmente superiores” a las tostadas y dándole beicon a escondidas a nuestro golden retriever. Esa mañana, se sentó encorvada, clavando el tenedor en los huevos intactos.
“Cariño, tienes que comer.”
Ella no dejaba de mirar su taza.
“¿Papá?”
Algo en su tono me impulsó a sentarme frente a ella.
“¿Sí, bebé?”
¿De verdad tienes que ir?
