En el funeral de mi padre, vi a mi madrastra vender su querido coche antes incluso de que lo enterraran. Pensé que la traición era lo peor de todo, hasta que un secreto oculto bajo la rueda de repuesto nos obligó a todos a afrontar lo que habíamos perdido y lo que aún nos quedaba por luchar.

La mañana del funeral de papá, estaba en la cocina con una taza de café que ya se había enfriado. Revisé las fotos en mi teléfono, buscando algo nuevo: una sonrisa, un guiño, el Shelby manchado de aceite estacionado detrás de nosotros.

Toqué una foto de papá riendo, con el brazo alrededor de mis hombros, e intenté recordar el sonido de su risa.

Mi madrastra, Karen, no aparece en ninguna foto, ni siquiera en las fotos de grupo.

El claxon de un coche me sobresaltó y casi se me cae el móvil. Sentí un nudo en la garganta, como si me hubieran apretado una cuerda dentro.

Entonces apareció el nombre de Karen en la pantalla.

Su voz sonaba débil y quebradiza.