Vanessa no había cocinado.
Vanessa había hecho el pedido, y la vi colocar el pollo asado de la bandeja de la charcutería en la hermosa fuente de servir de mamá.
Sentada a la mesa, colocó su mano bien cuidada sobre el antebrazo de papá.
“Robert, mi amor, cuéntales sobre el entrenador que encontré para ti. Es un verdadero genio.”
“Tengo 68 años, Vanessa.”
—Por eso mismo —respondió ella, riendo.
Marcus levantó su vaso de agua y se bebió la mitad de un trago.
—Qué reloj tan bonito, cariño —dijo Vanessa, inclinando la cabeza hacia la muñeca de su padre—. El Patek, ¿verdad? Tienes tres, ¿no? El de oro rosa es mi favorito.
—Dos —respondió papá en voz baja—. Tengo dos.
“Mmm. Bueno, son magníficos.”
Bajé la mirada hacia mi plato. Los platos de mi madre. El dibujo con las florecitas azules en el borde.
—Entonces —dijo Vanessa, dirigiendo toda su atención hacia mí—, tu padre me contó que solías pasar los veranos en una casa junto a un lago. ¿Es grande? ¿Está aislada para el invierno? Tengo muchas ganas de verla.
—Es pequeño —respondió Marcus con neutralidad—. Mi padre lo construyó él mismo.
“Ay, qué mono. Robert, deberíamos ir. O tal vez ponerlo a la venta. Solo para charlar.”
“Vanessa…”
“Le dije ‘solo para hablar’, cariño.”Así pues, la verdadera pregunta es: si alguien pasara años creyendo que lo había perdido todo, solo para descubrir que su ser querido había luchado en silencio por él desde el principio, ¿seguirían pareciendo esos años de silencio una traición o el mayor acto de amor?
