Trabajé para Richard Bennett durante siete años.
Y durante la mayor parte de esos siete años, creí que lo entendía mejor que casi cualquier otra persona en la empresa.
Sabía cómo le gustaba el café: solo, sin azúcar, nunca después de las tres de la tarde. Sabía qué clientes podían hacerlo suspirar incluso antes de que contestara el teléfono. Sabía que los martes por la mañana solían ser el peor momento para plantearle un problema complicado y que los viernes por la tarde, cuando la oficina se quedaba en silencio, era cuando a menudo se ponía inesperadamente reflexivo.
Conocía sus hábitos, su estado de ánimo, su horario y esos pequeños detalles que la mayoría de la gente nunca nota.
Pero una tarde de viernes, en un parque tranquilo a diez minutos de nuestra oficina, me di cuenta de que había algo sobre Richard Bennett que había malinterpretado por completo.
Sus intenciones.
Comenzó siete años antes, cuando yo tenía veinticuatro años.
Necesitaba un trabajo desesperadamente.
Mi currículum era lamentablemente breve, mi experiencia profesional era prácticamente inexistente y, durante la entrevista, me temblaban tanto las manos que casi derramé el vaso de agua que tenía al lado.
Richard ya tenía setenta y tantos años..
