La primera vez que encontré a mi hija descalza en el jardín a medianoche, me dijo que alguien la estaba esperando, y en ese momento supe que algo andaba terriblemente mal.
Me llamo Elena y, hasta hace tres semanas, creía conocer a mi hija mejor que a mí misma.
Maya tenía siete años, con sus suaves rizos, las rodillas raspadas y un sinfín de preguntas. Solía llenar cada rincón de nuestra casita de vida. Le cantaba a su cereal por las mañanas. Convertía las mantas en castillos. Reía con todo su cuerpo, como si la alegría fuera demasiado grande para contenerla.
Y entonces, poco a poco, ella cambió.
Al principio, fue fácil encontrar una explicación.
«Probablemente solo esté cansada», me dije una mañana mientras la veía sentada a la mesa de la cocina, revolviendo trozos de plátano en su avena en lugar de comer. Tenía los ojos pesados, con ojeras, como si el sueño la hubiera olvidado.
"Maya, cariño", dije con dulzura, dejando una taza de café sobre la encimera, "¿dormiste bien?"
Se encogió de hombros sin mirarme. Solo eso me hizo detenerme.
Mi hija siempre me miraba. Siempre. Incluso cuando estaba enfadada, incluso cuando mentía, incluso cuando intentaba convencerme para que le sirviera más postre. Pero esa mañana, mantuvo la mirada fija en el tazón.
"¿Maya?"
"Estoy bien, mami." Su voz era baja. Demasiado baja.
Me agaché junto a su silla y le aparté un mechón de pelo de la mejilla. "¿Sabes que puedes contarme cualquier cosa, verdad?"
Por un instante, sus labios se entreabrieron como si fuera a decir algo. Algo importante. Lo presentí. Pero luego solo asintió una vez y susurró: «Lo sé».
Eso debería haberme reconfortado. Pero no fue así.
Durante los días siguientes, se volvió más extraña. Bostezaba durante la cena y se sobresaltaba con cualquier ruido. Una noche la sorprendí de pie junto a la ventana del salón, mirando hacia el oscuro jardín delantero con una expresión que jamás había visto. No era miedo. No exactamente. Era más bien... expectación.
—¿Maya? —dije, apretando con fuerza el paño de cocina que sostenía—. ¿Qué miras?
Se sobresaltó tanto que me dio un vuelco el corazón. Luego se volvió hacia mí con una sonrisa frágil y débil. "Nada."
Nada.
Pero los niños no se quedan mirando fijamente a la oscuridad de esa manera sin motivo alguno.
Esa noche, la arropé yo mismo en la cama. Me senté en el borde de su colchón, alisando la colcha rosa sobre sus piernas mientras el resplandor de su luz nocturna iluminaba su habitación con un tono dorado pálido.
—¿Quieres que deje la luz del pasillo encendida? —pregunté.
Ella dudó. "No."
"¿No?"
Sus dedos se enroscaron alrededor del borde de la manta. "Ella sabe el camino."
La habitación quedó en silencio.
La miré fijamente. "¿Quién sabe el camino?"
Maya parpadeó, como si no hubiera querido decirlo en voz alta.
"Cariño", dije, intentando calmar mi voz, "¿de quién estás hablando?"
Se giró de lado y me dio la espalda. "Nadie, mami."
Esa noche no dormí mucho.
Pero dos noches después, me desperté justo después de medianoche, instintivamente extendí la mano hacia la cama de Maya, y no sentí nada. Las sábanas estaban frías, su cama estaba vacía y la puerta principal estaba abierta.
No recuerdo haber cogido mis zapatos. No recuerdo haber cerrado la puerta con llave. Lo único que recuerdo es cómo mi corazón latía con fuerza contra mis costillas mientras corría hacia el frío aire de la noche, con la respiración entrecortada y entrecortada.
"¡Maya!" grité, mi voz quebrándose mientras resonaba por la calle vacía. "¡Maya!"
La luz del porche parpadeaba a mis espaldas, proyectando largas y temblorosas sombras sobre el jardín.
Y entonces la vi.
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