“Eso es exactamente a lo que me refiero.”

Esperé.

“Te escondes tras esa fachada de calma porque no quieres admitir que tienes miedo.”

“¿Miedo a qué?”

“Responsabilidad.”

Contó las acusaciones con los dedos.

“Miedo a comprometerme con algo real. Miedo a arriesgarme. Miedo a fracasar.”

Lo miré.

—Real —repetí.

“Sí. Es real.”

Su voz adquirió un tono casi triunfal.

“Propiedad. Patrimonio. Una carrera respetada. Algo que puedas mostrar y decir: ‘Yo lo construí’”.

La ironía se interponía entre nosotros como un cubierto más.

Mi madre se quedó mirando sus manos.

Mi padre sirvió más vino sin mirarme a los ojos.

Jennifer parecía casi satisfecha.

Podría haber dado por terminada la conversación en ese mismo instante.

Podría haber metido la mano en mi bolso.

Abrí un correo electrónico.

Les mostré un contrato.

Una tabla de capitalización.

Una fotografía del campus de producción.

Un mensaje de un ejecutivo del estudio que había estado llamando toda la semana.

Podría haber visto cómo todas las suposiciones en sus rostros se desmoronaban en treinta segundos.

En cambio, dije:

“Tal vez deberíamos hablar de otra cosa.”

Marcus se rió.

“No.”

Negó con la cabeza.

“Eso es lo que siempre haces. Cambias de tema cuando la verdad se vuelve incómoda.”

No respondí.

Él siguió adelante.

“Estás desperdiciando tu vida, Alexandra.”

La habitación parecía más pequeña.

“Tu inteligencia. Tu tiempo. Tu potencial.”

Hizo una pausa.

“Y, francamente, nos están haciendo perder el tiempo cada vez que tenemos que sentarnos aquí y fingir que estos pequeños proyectos son una especie de carrera profesional.”

Esa frase me dolió más de lo que quería admitir.

No porque tuviera razón.

No lo era.

Me dolió porque mi familia había pasado años observando el exterior de mi vida y decidiendo qué sucedía en mi interior.

Nunca lo habían preguntado.

Nunca habían sentido curiosidad.

Simplemente lo habían dado por sentado.

Extendí la mano para coger mi agua.