El vapor salía de la taza de plástico desconchada que tenía en las manos, pero no sirvió para calentarme.

Me senté en el rincón más oscuro de mi pequeño apartamento en Chicago, meciendo a mi hija de tres meses, Grace, contra mi pecho mientras el viejo radiador resonaba contra el gélido viento de Illinois que soplaba afuera.

Acababa de terminar un turno de noche de doce horas en el Hospital del Condado de Cook. Me ardían los ojos, me dolía el cuerpo y sentía cada músculo pesado. Pero cuando Grace suspiró suavemente mientras dormía, le besé la cabecita y susurré para mí misma: Estamos a salvo.

Pero la seguridad siempre había sido una mentira frágil.

Mi pasado tenía un nombre: Richard Harrington.

No lo dejé por dinero, a pesar de lo que decían los tabloides. Lo dejé porque Richard no quería una esposa. Quería control. Quería obediencia. Quería que estuviera encerrada en su reluciente mansión de North Shore, sonriendo a su lado mientras destrozaba toda mi independencia.