Mi sonrisa desapareció.
Esa descripción encajaba a la perfección con David.
Alto.
Canas.
Chaqueta azul marino.
Pero no me visitaba todos los días.
O al menos, no me había visitado.
Consideré corregirla.
Entonces algo me detuvo.
En cambio, no dije nada.
Después de que se fue, me quedé mirando las flores amarillas durante un buen rato.
Esa tarde llamé a David.
Hablamos con normalidad.
Me dijo que volvería a verme en tres días.
No mencioné lo que había dicho la enfermera.
Treinta y un años de matrimonio me habían enseñado que a veces era mejor comprender a qué te enfrentabas antes de afrontarlo.
Quizás la enfermera estaba confundida.
Quizás confundió a otro hombre con David.
O tal vez estaba sucediendo algo que aún no comprendía.
A la mañana siguiente, mi médico me dijo que ya tenía fuerzas para caminar un poco más por el pasillo.
Así que me puse la bata, me calcé las zapatillas de hospital, me agarré al andador y me dirigí lentamente hacia los ascensores.
Casi había llegado a la curva del pasillo cuando se abrieron las puertas del ascensor.
Y David salió.
Él sostenía flores.
Durante medio segundo, sentí alivio.
Ahí estaba.
Mi esposo.
Me había sorprendido.
Abrí la boca para pronunciar su nombre.
Entonces se giró.
Y salí de mi habitación.
Me detuve.
David no dudó.
