Se quedó a mi lado.
A través de la ventana, mamá se reía con la tía Linda.
Papá siguió mi mirada.
“Le gusta tenerte aquí.”
“Lo sé.”
“Yo también.”
La frase sonó torpe.
Lo cual lo hacía valioso.
“Me gusta estar aquí.”
Él asintió.
Al cabo de un rato me preguntó: “¿Te arrepientes de haberte ido?”.
Yo sabía a qué se refería.
La Marina.
Los años.
Las opciones.
“No.”
Él lo asimiló.
“No cambiaría mi carrera.”
“Bien.”
“Lamento algunos de los silencios.”
“Yo también.”
Lo miré.
“Pero si me preguntas si me gustaría haberme convertido en la persona que querías que fuera…”
Papá negó con la cabeza.
“No lo soy.”
“Bien.”
Él sonrió.
“Ya no sé quién era esa persona.”
“Mamá tampoco.”
“Tu madre quería que fueras maestra de tercer grado.”
“Odio la purpurina.”
“Lo sé.”
“A los niños les encanta la purpurina.”
“Exactamente.”
Permanecimos en un cómodo silencio.
Entonces preguntó: “¿Eres feliz?”
Quizás era la primera vez que preguntaba sin sugerir una respuesta.
Lo pensé detenidamente.
Me duele la rodilla.
Algunas noches siguieron siendo difíciles.
Lewis seguía sin aparecer.
Doce años no pudieron recuperarse.
Mi relación con mis padres siempre tendría una grieta donde alguna vez se rompió.
Pero las costuras no siempre fueron puntos débiles.
