La decisión que no podía seguir postergando
Frente al teléfono, la madre Caridad respiró hondo. Sabía que levantar el auricular significaba abrir una puerta que quizás nunca podría volver a cerrar. Podía llamar a la doctora Paloma y pedirle explicaciones. Podía comunicarse con la oficina del obispo y anticiparse a cualquier investigación. O podía guardar la cinta en un cajón, como había guardado durante tres años tantas preguntas sin respuesta.
Pensó en Esperanza, dormida seguramente en su celda, ajena a la conversación que se libraba en el despacho de la superiora. Pensó en los niños, en sus risas durante el recreo, en la manera en que corrían hacia la hermana cada vez que la veían aparecer entre los naranjos del patio.
Y comprendió, por primera vez con total claridad, que su miedo no era por sí misma ni por el prestigio del convento. Su miedo era que la verdad, cuando finalmente apareciera, llegara demasiado tarde para proteger a las personas que había jurado cuidar.
Con un gesto pausado, la madre Caridad tomó el auricular. Antes de marcar, dirigió una mirada breve hacia la imagen que colgaba en la pared, como pidiendo permiso o, tal vez, perdón. Después, con voz firme, comenzó a hablar. Aquella noche, por primera vez en tres años, decidió que el silencio ya no era una forma de caridad, sino una carga que ni ella ni Esperanza podían seguir llevando solas.
