Parte 1
Cuando la maestra de mi hijo me llamó y me preguntó por qué volvía del colegio con la fiambrera vacía todos los días, inmediatamente imaginé que otro niño le estaba robando la comida. La realidad fue mucho más emotiva de lo que esperaba y cambió para siempre mi perspectiva sobre mi hijo de siete años.
La casa seguía sumida en la oscuridad cuando encendí la cafetera. Afuera, las ventanas solo reflejaban sombras, y la pequeña luz sobre el fregadero parecía la única fuente de calor que quedaba en el mundo.
Desde que Daniel falleció seis meses antes, las mañanas se habían convertido en rituales silenciosos. Me movía con cuidado por la casa, intentando no perturbar el dolor que parecía habitar en cada habitación.
Sobre el mostrador había un pequeño montón de monedas. Las conté una vez más antes de echarlas en la vieja lata de café donde guardaba el dinero para la compra.
Cuarenta y tres dólares.
