Se sentó en la silla frente a él. La prisión había permitido una visita con contacto esta vez, pero las manos de Gavin seguían esposadas por delante. A Chloe no pareció importarle. Colocó sus pequeñas palmas sobre los dedos de él.
—¿Vas a volver a casa? —preguntó ella.
La pregunta le llegó de forma suave y dolorosa.
“Lo estoy intentando.”
“Eso no es un sí.”
—No —admitió Gavin—. No es un sí.
Bajó la mirada. “Pero no es un no.”
Él asintió. “Así es.”
Por primera vez en cinco años, padre e hija se sentaron juntos dentro de una frase que no estaba terminada.
Fuera de la prisión, Amelia recibió el primer archivo de audio limpio.
Tras la puesta de sol, se sentó sola en su despacho, con los auriculares puestos y una página de la transcripción abierta ante ella.
La grabación comenzó con estática.
Entonces se oyó la voz de Martin Keller, baja y tensa.
“Ya te dije que necesito más tiempo.”
Una silla se raspó.
A continuación habló una mujer.
“Tenías tiempo.”
Amelia se quedó paralizada.
Había visto el testimonio de la señora Avery innumerables veces. La voz le sonaba más antigua ahora, pero era inconfundible.
Entonces se oyó la voz de un hombre.
“Se acabó el tiempo, Marty.”
Lyle Danton.
Amelia se tapó la boca con una mano.
La cinta crepitó. Algunas palabras se perdieron entre el ruido de fondo. Pero lo suficiente quedó.
Dinero.
Cuentas.
Falta un libro de contabilidad.
Una amenaza de acudir a la policía.
Entonces Martin dijo algo que hizo que Amelia rebobinara tres veces para asegurarse.
“Gavin no sabe nada. Déjenlo fuera de esto.”
Otra ráfaga de estática.
La voz de la señora Avery volvió a oírse, ahora más aguda.
“Él estuvo aquí hoy. Sus huellas ya están impresas.”
Danton rió suavemente.
“Entonces, tal vez tu vecino sí sea útil después de todo.”
Amelia se quitó los auriculares y se sentó en silencio.
Le temblaban las manos al intentar coger el teléfono.
Esto ya no era simplemente duda.
Este fue el comienzo del colapso.
La siguiente audiencia se programó rápidamente, no porque el sistema se hubiera vuelto repentinamente misericordioso, sino porque la presión pública se había vuelto imposible de ignorar.
La sala del tribunal se llenó antes del amanecer.
Los reporteros se agolpaban contra la pared del fondo. Gavin entró vestido con una camisa sencilla y pantalones de prisión, aún bajo vigilancia, todavía más delgado que el hombre de las viejas fotos familiares. Chloe se sentó junto a Denise en la segunda fila, aferrada a la postal doblada.
La señora Avery no estaba presente.
Su abogada alegó que estaba enferma.
No se pudo localizar a Lyle Danton.
Ese hecho por sí solo se cernía sobre la habitación como una nube de tormenta.
Amelia se puso de pie ante el juez y reprodujo la grabación.
Nadie tosió.
Nadie se movió.
Incluso los periodistas dejaban de teclear por momentos.
Cuando las voces llenaron la sala del tribunal —Martin asustado, Avery calculador, Danton fríamente divertido— la historia que todos habían creído durante cinco años comenzó a sonar a algo distinto.
No es verdad.
Acuerdo.
Tras finalizar la grabación, el fiscal solicitó tiempo para verificar su autenticidad. Amelia no se opuso. Ella también quería verificación. Quería que se respondieran todas las pruebas, todos los peritos y todas las preguntas sobre la cadena de custodia con tal rigor que nadie pudiera volver a ocultar la verdad.
El juez ordenó una revisión de las pruebas y mantuvo la estancia de Gavin en prisión.
No era libertad.
Pero era una distancia de la muerte.
Mientras los agentes sacaban a Gavin, Chloe permanecía de pie.
“¡Papá!”
Se giró.
Por un instante, la sala del tribunal desapareció. Ni cámaras. Ni abogados. Ni guardias. Solo un padre y una hija separados por los años, los errores, el miedo y una verdad que finalmente aprendía a hablar.
Gavin le sonrió.
La misma sonrisa que le había dedicado después de su susurro.
Tranquila certeza.
Esa misma tarde, el alcaide Mitchell regresó a su oficina y encontró un sobre esperándolo sobre su escritorio.
Sin gastos de envío.
Sin dirección de remitente.
Solo su nombre, escrito en mayúsculas.
ROBERT MITCHELL.
La abrió con un abrecartas que tenía desde 1989.
En el interior había una sola fotografía.
Al principio, no comprendía lo que estaba viendo.
En la imagen se veía a Martin Keller de pie junto a otras tres personas frente a una cabaña a orillas de un lago. Una era la Sra. Avery. Otro era Lyle Danton.
Y la cuarta persona—
Mitchell se sentó lentamente.
La cuarta persona que aparecía en la fotografía era mucho más joven; sonreía bajo una gorra de béisbol y tenía un brazo alrededor de los hombros de Martin Keller, con aire despreocupado.
Mitchell le dio la vuelta a la foto.
En la parte de atrás, alguien había escrito:
Pregunte quién firmó la transferencia de pruebas original.
Mitchell tomó el expediente de Gavin con una creciente inquietud que no sabía cómo describir.
Pasó la página al registro de pruebas.
Cuchillo.
Camisa.
Zapatos.
Vidrios rotos.
Billetera.
Ingresos.
Teléfono.
Paños de cocina.
Cada artículo había sido recogido, etiquetado y trasladado.
Al pie de la página había una firma.
Mitchell lo miró fijamente.
El nombre pertenecía a un hombre que nunca había aparecido en ninguna noticia, apelación ni alegato en ningún tribunal.
Un hombre que, hasta ese momento, parecía no tener ninguna relación con la muerte de Martin Keller.
Subdirector Thomas Reed.
Mitchell volvió a mirar la fotografía.
El joven de la gorra de béisbol era Reed.
PARTE 3
El alcaide Robert Mitchell permaneció inmóvil durante mucho tiempo.
La fotografía yacía sobre su escritorio bajo el haz de luz amarilla de la lámpara, su superficie brillante reflejaba cada temblor en su mano. Cuatro personas estaban de pie frente a una cabaña junto al lago, sonriendo ante un momento que ninguno de ellos esperaba que volviera del pasado.
Martín Keller.
Señora Evelyn Avery.
Lyle Danton.
Y el subdirector Thomas Reed.
Mitchell conocía a Reed desde hacía casi veinte años.
Habían trabajado codo con codo durante los confinamientos de la prisión, las auditorías, la escasez de personal, las tragedias familiares y las largas noches en las que el mundo entero parecía reducido a puertas de acero y pasillos iluminados con luces fluorescentes. Reed era fiable. Tranquilo. No precisamente afable, pero firme como la maquinaria antigua. Llegaba temprano, se iba tarde, mantenía su oficina impecable y rara vez alzaba la voz.
Ese era el hombre que Mitchell conocía.
Pero el joven de la fotografía tenía el brazo alrededor de Martin Keller como si fueran amigos íntimos.
Y en el reverso de la fotografía había una frase que le revolvió el estómago a Mitchell.
Pregunte quién firmó la transferencia de pruebas original.
El registro de pruebas estaba abierto junto a la fotografía.
Al pie de la página estaba la firma de Reed.
Mitchell se levantó tan bruscamente que su silla rozó el suelo. Se dirigió al archivador, abrió el cajón inferior y sacó tres carpetas con los documentos del caso Cole que habían sido archivados en su oficina tras la estancia. Las extendió sobre su escritorio, moviéndose con rapidez, con las gafas de lectura ligeramente apoyadas en la nariz.
Formularios de transferencia de pruebas.
Recibos de custodia.
Registros de admisión de laboratorio.
Pruebas presentadas ante el tribunal.
Sus dedos se movían de página en página, buscando algo que ni siquiera estaba seguro de querer encontrar.
Al principio, todo parecía normal.
Demasiado común.
Eso era lo que le molestaba.
Todos los formularios estaban completos. Todas las casillas marcadas. Todas las fechas legibles. Todas las firmas colocadas exactamente donde debían estar. Según la experiencia de Mitchell, los documentos reales suelen llevar las huellas de la vida cotidiana: horas tachadas, iniciales faltantes, letra apresurada, manchas de café, correcciones. Este expediente estaba casi tan limpio que parecía ensayado.
Regresó al primer formulario de transferencia.
El detective Howard Crain registró el arma homicida a las 23:42.
Transferido a las 12:15 a. m.
Recibido a las 12:22 a. m.
Firmado por Thomas Reed.
Mitchell frunció el ceño.
Reed nunca había sido policía.
En aquel entonces trabajaba en el Departamento de Justicia Penal, coordinando el transporte administrativo. ¿Por qué habría firmado como prueba en un caso de asesinato a nivel de condado?
Mitchell extendió la mano para coger el teléfono, pero se detuvo.
Llamar a Reed en plena noche le serviría de advertencia. Llamar a la fiscalía general podría diluir la preocupación en trámites burocráticos antes de que alguien actuara. Llamar a Amelia Grant, abogada de Gavin Cole, suponía el riesgo de traspasar los límites que Mitchell había respetado durante toda su carrera.
Pero un hombre inocente estuvo a veintidós minutos de la muerte.
Las líneas se veían diferentes después de eso.
Mitchell cogió el teléfono y marcó.
Amelia contestó al cuarto timbrazo, con la voz ronca por el cansancio. “Más vale que sea una cuestión de vida o muerte”.
“Puede ser.”
Silencio.
Entonces el sueño desapareció de su voz. “¿Alcaide?”
“Encontré algo. O mejor dicho, alguien quería que encontrara algo.”
“¿Qué pasó?”
Mitchell bajó la mirada hacia la fotografía.
Necesito reunirme contigo en un lugar privado.
“¿Ahora?”
“Sí.”
Amelia no volvió a preguntar por qué.
“Dame veinte minutos.”
—No en tu oficina —dijo Mitchell—. Ni en el juzgado. En algún lugar sin cámaras.
Hubo una pausa. “Hay un restaurante abierto toda la noche cerca de la Ruta 19. Letrero azul. Café malo. Mesa al fondo.”
“Lo sé.”
Mitchell colgó el teléfono y guardó la fotografía en una carpeta sencilla. Antes de marcharse, abrió la caja fuerte de su oficina y sacó copias de las páginas de la documentación relativa a la transferencia de pruebas. Se detuvo en la puerta y echó un último vistazo a la habitación que había ocupado durante doce años.
La prisión contigua a su oficina vibraba con su ritmo nocturno. Los hombres dormían tras muros de hormigón. Los guardias recorrían sus rutas. En algún lugar de la unidad, Gavin Cole respiraba bajo la extraña y frágil protección de una orden judicial.
Mitchell deslizó la carpeta bajo su abrigo y salió al pasillo.
Por primera vez en décadas, se sintió menos como un guardián y más como un testigo.
El restaurante junto a la Ruta 19 estaba casi vacío.
Un camionero estaba sentado en el mostrador, revolviendo el azúcar en el café. Una camarera anciana rellenaba las botellas de kétchup cerca de la caja registradora. La lluvia golpeaba las ventanas en finas líneas oblicuas, difuminando las luces del estacionamiento y creando halos.
Amelia Grant ya estaba en la mesa del fondo, con el pelo recogido, sin maquillaje y un bloc de notas abierto delante. Tenía el aspecto de alguien que había aprendido a dormir a ratos y a pensar confusamente.
Mitchell se deslizó en el asiento frente a ella y colocó la carpeta entre ambos.
—Antes de mostrártelo —dijo en voz baja—, necesitas entender algo. No sé qué significa esto. No sé si demuestra algo.
Amelia abrió la carpeta.
En el momento en que vio la fotografía, su rostro cambió.
No con sorpresa.
Con reconocimiento.
Mitchell se inclinó hacia adelante. “¿Conoces esta foto?”
—No —dijo—. Pero conozco esa cabaña.
“¿Cómo?”
Sacó una carpeta de su bolso y la hojeó hasta encontrar una página marcada con pestañas rosas. «Martin Keller era dueño de una pequeña propiedad cerca del lago Briar. No figuraba en las pruebas del juicio porque la fiscalía dijo que no era relevante. Solicité los registros de la propiedad después de que Gavin mencionara que Martin guardaba notas privadas».
Mitchell señaló la foto. “¿Fue tomada aquí?”
“Eso parece.”
¿Reconoces al hombre de la derecha?
Amelia estudió la imagen. “Ese es el subdirector Reed”.
“Sí.”
Ella levantó la vista bruscamente. “¿Como en tu subdirector?”
Mitchell asintió.
Amelia se recostó lentamente.
La camarera se acercó con el café. Ninguno de los dos lo tocó.
Mitchell le entregó el registro de pruebas.
“Reed firmó el acta original de transferencia de pruebas”, dijo. “No entiendo por qué. No estaba asignado al departamento de policía. No era técnico forense. No formaba parte del equipo de la fiscalía”.
Amelia examinó la página.
Sus ojos se detuvieron en la firma.
—¿Quién tuvo acceso después de esto? —preguntó.
“Según la cadena de custodia, los objetos fueron llevados a la sala de pruebas del condado y luego al laboratorio.”
—Según la cadena —repitió Amelia.
Mitchell escuchó lo que ella no dijo.
Según el artículo.
El mismo periódico que casi había contribuido a la muerte de Gavin.
Amelia golpeó suavemente la mesa con su bolígrafo. “¿Quién te dio la fotografía?”
“No lo sé. Estaba en mi escritorio. Sin franqueo. Sin remitente.”
“¿Hay alguien dentro de la prisión?”
“Probable.”
“Alguien que pueda acceder a su oficina.”
Mitchell apretó la mandíbula. “Eso lo reduce a demasiadas personas”.
Amelia volvió a mirar la fotografía. «Reed conocía a Keller. Reed firmó la transferencia de pruebas. Danton y Avery estaban vinculados a Keller. La grabación sugiere que Gavin fue incriminado. Y ahora alguien quiere que investiguemos a Reed».
“¿Podría ser una trampa?”
“Probablemente.”
“¿Para distraer la atención de Danton?”
“Probablemente.”
“¿Para hacerme sospechar de mi propio ayudante?”
“También posiblemente.”
Mitchell dejó escapar un suspiro de cansancio.
La expresión de Amelia se suavizó, pero solo un poco. —No eres responsable de lo que él haya podido hacer.
“Soy responsable de lo que sucede bajo mi techo.”
“Eso no es lo mismo.”
“Para mí sí lo es.”
Sus palabras resultaron más duras de lo que pretendía.
Amelia lo observó por un momento. “Le diste a la hija de Gavin la oportunidad de hablar. Sin eso, él estaría muerto”.
Mitchell miró a través de la ventana empañada por la lluvia. “Casi no lo hago”.
“Pero lo hiciste.”
Se volvió hacia ella. “¿Y ahora qué?”
“Ahora verificaremos. En silencio. Averiguaremos por qué aparece el nombre de Reed. Averiguaremos cómo conocía a Keller. Averiguaremos si tenía alguna relación con la grabadora desaparecida.”
“¿Y Gavin?”
Amelia cerró la carpeta con cuidado. “Hay que mantener a Gavin a salvo”.
La mirada de Mitchell se aguzó.
“¿Crees que Reed le haría daño?”
“Creo que Gavin está vivo porque un secreto salió a la luz. Las personas que guardan secretos no siempre se detienen amablemente cuando se revela el primero.”
La frase se interpuso entre ellos como una corriente de aire frío.
Mitchell asintió una vez. “Puedo moverlo”.
“¿Puedes hacerlo sin la aprobación de Reed?”
Mitchell no respondió de inmediato.
Esa respuesta fue suficiente.
Por la mañana, la prisión parecía haber cambiado.
Las mismas paredes grises reflejaban la luz del amanecer. Las mismas puertas se abrían y cerraban con un crujido. Las mismas voces resonaban por los pasillos. Pero para Mitchell, cada sonido familiar ahora tenía un segundo significado.
Observó a Reed durante la reunión informativa matutina.
El subdirector Thomas Reed permanecía de pie cerca del extremo de la mesa de conferencias, con las manos juntas, escuchando mientras los supervisores de turno discutían sobre personal, mantenimiento y traslado de reclusos. Llevaba el uniforme impecablemente planchado. Su cabello, ahora más plateado que castaño, estaba peinado hacia atrás con esmero. Nada en su expresión denotaba ansiedad.
Mitchell se preguntó cuántas veces había confundido la calma con la inocencia.
—¿Alguna novedad sobre Cole? —preguntó Reed casi al final.
La habitación quedó en silencio.
Mitchell mantuvo la mirada fija en el portapapeles que tenía delante. “La revisión legal continúa”.
“Los medios no lo dejan pasar.”
“No.”
Reed suspiró levemente. «Qué lástima. Estos casos se ven envueltos en el juicio de la opinión pública, y de repente todo el mundo olvida que doce jurados escucharon las pruebas».
Mitchell levantó la vista.
Sus miradas se cruzaron.
Por primera vez, Mitchell se percató de algo a lo que nunca antes había prestado atención. Reed no parecía curioso al hablar de Gavin Cole. Parecía irritado.
Como si el problema no fuera la incertidumbre.
Como si el problema fuera la interrupción.
Tras la reunión, Reed se quedó un rato.
—Robert —dijo, usando la familiaridad de los viejos colegas—, ¿estás bien?
“¿Por qué?”
“Pareces muy cansado.”
Mitchell cerró su carpeta. “Semana larga”.
“Esa chica te sacó de quicio, ¿verdad?”
El pulso de Mitchell se mantuvo firme a duras penas. “Un niño se presentó con información”.
“Un niño que tenía tres años cuando ocurrió el crimen.”
“Cuatro.”
Reed sonrió levemente. “Bien. Cuatro.”
La corrección fue suave, pero Mitchell sintió su dureza.
Reed se acercó. “Solo digo que tengan cuidado. A los abogados les encantan las historias. A los periodistas les encantan las lágrimas. Pero las historias y las lágrimas no cambian las pruebas de sangre”.
—No —dijo Mitchell—. No lo hacen. Pero la falta de pruebas sí.
Algo brilló en los ojos de Reed.
Duró menos de un segundo.
Luego desapareció.
—¿Faltan pruebas? —preguntó Reed.
Mitchell mantuvo la mirada fija. “Una preocupación general”.
Reed asintió lentamente. “Bueno, las preocupaciones deben canalizarse por los cauces adecuados”.
“Lo harán.”
“Me horrorizaría ver este lugar dañado por la especulación.”
“Este lugar puede sobrevivir a la especulación.”
La sonrisa de Reed se desvaneció. “¿Podrá sobrevivir al escándalo?”
Mitchell no respondió.
Reed salió de la habitación con pasos pausados y sin prisa.
Solo cuando la puerta se cerró, Mitchell se permitió respirar.
Esa tarde, Gavin fue trasladado a otra zona residencial con la explicación oficial de “revisión administrativa”. Mitchell firmó la orden personalmente y limitó la información a tres funcionarios de confianza.
Gavin notó el cambio de inmediato.
Cuando el agente Lee lo guió por un pasillo que nunca antes había recorrido, Gavin aminoró la marcha.
“¿Adónde vamos?”
“Nueva unidad.”
“¿Por qué?”
“Órdenes del alcaide.”
Gavin lo miró. “¿Se supone que eso me hará sentir mejor?”
El rostro de Lee permaneció impasible, pero su voz se suavizó ligeramente. «Hoy, sí».
La nueva celda tenía una pequeña ventana cerca del techo. A través de ella, Gavin podía ver un pequeño trozo de cielo.
Permaneció de pie debajo durante mucho tiempo.
Cinco años en el corredor de la muerte le habían enseñado a no confiar demasiado rápido en las mejoras. Una celda mejor podía ser temporal. Una palabra amable podía desvanecerse. La esperanza podía presentarse en una taza tan pequeña que un hombre la vaciara de un trago y se encontrara con más sed que antes.
Aun así, había cielo.
Y el cielo no era nada.
Más tarde ese mismo día, Chloe vino de visita.
Esta vez llevaba un vestido azul y un cuaderno apretado contra el pecho. Denise caminaba a su lado, pero Chloe entró primero en la sala de visitas, con pasos más firmes que antes.
Gavin se puso de pie al verla.
“Oye, cacahuete.”
“Hola, papá.”
Les permitieron sentarse cerca, aunque un agente permaneció junto a la puerta. Gavin notó que el agente no era uno que reconociera del corredor de la muerte. También se percató de que la cámara de la esquina había sido ajustada.
Amelia le había contado lo suficiente para que comprendiera que algo nuevo había surgido, pero no tanto como para abrumarlo con detalles. Esa era su manera de actuar: proteger al cliente, buscar la verdad y no dejar que el miedo sustituyera a los hechos.
Chloe se subió a la silla que estaba a su lado.
“Hice algo”, dijo.
Abrió el cuaderno.
En el interior había páginas llenas de dibujos. Una casa. Un árbol. Una niña pequeña con una cometa. Un hombre pescando. Una mujer con el pelo rizado, etiquetada como Mamá, con una estrella amarilla sobre la cabeza.
Gavin tocó el borde de la página.
—Recuerdo aquella cometa —dijo en voz baja.
“Lo arreglaste con cinta adhesiva.”
“En aquel entonces lo arreglaba todo con cinta adhesiva.”
Chloe sonrió. “Mamá dijo que usaste demasiado”.
“Tu madre casi siempre tenía razón.”
Al mencionar a su madre, la habitación quedó en silencio.
La madre de Chloe, Rachel, había fallecido dos años después de la condena de Gavin. Padecía una afección cardíaca que nadie había considerado grave hasta que se volvió fatal. A Gavin no se le permitió asistir al funeral. Recibió la noticia en una habitación con paredes beige, sentado frente a un capellán cuya voz amable solo empeoró las cosas.
Durante años, Gavin había cargado con dos penas.
Rachel se había ido.
Y Chloe había perdido a ambos padres de maneras diferentes.
Chloe pasó otra página.
Este dibujo mostraba a tres personas sentadas en un porche. Encima de ellas había escrito:
Cuando papá vuelva a casa.
Gavin se quedó mirando las palabras.
“Chloe…”
—Sé que dijiste «quizás» —dijo rápidamente—. Sé que «quizás» no es un «sí». Pero Denise dice que hacer dibujos ayuda cuando las emociones son demasiado intensas.
Gavin no podía hablar.
Chloe lo miró con seria preocupación. “¿Son tus sentimientos demasiado intensos?”
Se rió una vez, y con la risa le brotaron las lágrimas. “Sí. Lo son.”
Ella se acercó más y se apoyó en su brazo.
Durante un rato, ninguno de los dos dijo nada.
Entonces Gavin susurró: “Siento no haber estado allí”.
Chloe levantó la vista. “No puede ser.”
“Lo sé, pero aun así lo siento.”
Pensó en ello con la seriedad de una niña que ha aprendido demasiado pronto lo que es la tristeza de los adultos.
“A veces me enfadaba”, admitió.
“Tenías todo el derecho a estarlo.”
“A ti.”
Gavin cerró los ojos brevemente. “Lo sé.”
“Pensé que tal vez si no ibas a casa de Martin, todo sería normal.”
Su voz se quebró. “Yo también pensé eso”.
“Pero entonces Denise dijo que a veces pasan cosas malas porque otra persona toma una decisión equivocada. Y los niños no tienen por qué cargar con las decisiones de los adultos.”
Gavin miró hacia Denise, que estaba sentada en silencio cerca de la pared fingiendo no escuchar.
“Denise parece inteligente”, dijo.
—Sí, lo es —dijo Chloe, dudando—. Pero aun así te extrañé.
“Te extrañé todos los días.”
“¿Cada día?”
“Todos y cada uno de ellos.”
Abrió el cuaderno en una página en blanco y le entregó un lápiz.
“Entonces escríbelo.”
Parpadeó. “¿Escribir qué?”
“Cada día.”
El lápiz parecía pequeño en su mano. Le temblaban los dedos al presionarlo contra el papel.
Cada día.
Escribió despacio, con cuidado, como si las palabras pudieran romperse.
Chloe observó y luego asintió con satisfacción.
“Ahora puedo quedármelo.”
Gavin dejó el lápiz.
Una extraña paz lo invadió: no completa, no simple, pero real. Su hija había cargado con el miedo durante años, y ahora estaba aprendiendo a canalizarlo fuera de sí misma: en palabras, en dibujos, en la verdad.
Quizás así era como sobrevivía la gente.
No al volvernos inquebrantables.
Buscando lugares donde dejar los pedazos rotos.
Mientras Gavin y Chloe reconstruían una pequeña parte de su relación, Amelia siguió el nuevo hilo conductor hacia el pasado de Martin Keller.
El lago Briar estaba a una hora y media del pueblo, un lugar tranquilo de pinos, muelles viejos y aguas que reflejaban el cielo como pizarra pulida. La vieja cabaña de Martin se encontraba al final de un camino de grava, parcialmente oculta por los árboles. El condado la había precintado después de que Amelia encontrara el casete, pero el porche aún se hundía y el viento se colaba entre la maleza seca alrededor de los escalones.
El detective retirado Ortiz la recibió allí con dos cafés y una expresión de profunda reticencia.
“Siempre me llevas a lugares alegres”, dijo.
Amelia aceptó una taza. “Me han dicho que tengo un don”.
Se quedaron de pie frente a la cabaña.
Ortiz señaló hacia el patio lateral. “Keller solía organizar noches de póquer aquí. Al principio no había mucho dinero. Comerciantes locales, algunos policías, un juez una o dos veces. Luego, Danton empezó a aparecer”.
“¿Lo sabías?”
“He oído rumores.”
“¿Y Reed?”
Ortiz apretó los labios. “Eso es nuevo”.
“Mira esto.”
Amelia le entregó una copia de la fotografía.
Ortiz lo observó y luego exhaló lentamente.
—Bueno —dijo—, eso explica por qué Crain se puso nervioso.
“¿Detective Crain?”
“Investigador principal. No le gustaba que se mencionaran ciertos nombres. Danton era uno de ellos. Reed podría haber sido otro.”
“¿Por qué un administrador de prisiones estaría relacionado con Martin Keller?”
Ortiz miró hacia el lago. “Keller llevaba la contabilidad de la gente. Impuestos. Empresas. A veces gente con dinero limpio. A veces gente que quería que el dinero sucio pareciera más limpio de lo que era”.
“¿Estás diciendo que Reed estuvo involucrado en eso?”
“Lo que quiero decir es que Keller sabía de números. Los números asustan a la gente más que las armas.”
Amelia volvió a mirar la cabaña.
Una ráfaga de viento levantó las hojas y las esparció por el porche.
—¿Y qué hay del libro de contabilidad que falta en la cinta? —preguntó.
Ortiz entrecerró los ojos. “¿La cinta mencionaba un libro de contabilidad?”
“Sí. Martin dijo que tenía registros.”
“Eso nunca estuvo en el archivo.”
“Lo sé.”
“Entonces, o la policía no lo vio…”
“O alguien se aseguró de que desapareciera.”
Ortiz caminó hasta los escalones de la cabaña y se detuvo.
“Yo era el primer agente de refuerzo en llegar al lugar de los hechos”, dijo en voz baja.
Amelia se giró.
Mantuvo la vista fija en la puerta. «Crain ya estaba dentro. Avery estaba en su porche llorando. A Gavin lo habían recogido a dos cuadras de distancia porque coincidía con su descripción. Recuerdo que Crain salió de la cocina con algo en la mano».
“¿Qué?”
“Pensé que era una cartera. Quizás una libreta pequeña.” Ortiz negó con la cabeza. “Estaba oscuro. Llovía. Las luces de la escena aún no estaban encendidas.”
“¿Quedó registrado?”
“No.”
Amelia apretó con más fuerza su taza de café. “¿Lo jurarías?”
Parecía dolido. «Puedo jurar que lo vi sacar un objeto. No puedo asegurar qué era».
“Eso podría ser suficiente para plantear más preguntas.”
“Las preguntas ponen nerviosa a la gente.”
“Bien.”
Ortiz la miró de reojo.
Por primera vez, había algo parecido al respeto en ello.
De vuelta en la prisión, Mitchell comenzó su propia investigación discreta.
Revisó los horarios del personal de cinco años atrás, comparándolos con las fechas del expediente. Reed se había ausentado inesperadamente la noche del asesinato de Martin Keller. Oficialmente, había solicitado dos días libres por “asuntos familiares”.
Mitchell sabía que Reed no tenía cónyuge ni hijos.
Solicitó los registros de entrada archivados del depósito de pruebas del condado. La respuesta fue incompleta. Los registros de ese período habían sufrido daños durante el almacenamiento.
Llamó a un viejo conocido de la administración del condado y le preguntó si Reed había desempeñado alguna vez algún cargo de enlace con las fuerzas del orden.
La respuesta llegó tras una pausa incómoda.
“Extraoficialmente, tal vez.”
“¿Qué significa eso?”
“Significa que ciertas personas confiaban en él para que moviera las cosas discretamente.”
“¿Qué cosas?”
“Robert, estoy jubilado.”
“Yo también, casi.”
“Así sabrás cuándo no debes hacer una pregunta demasiado alto.”
Mitchell colgó el teléfono con una opresión en el pecho.
La prisión ya no se sentía como tierra firme. Se sentía como un edificio cuyos cimientos se habían agrietado años atrás mientras todos seguían repintando las paredes.
Esa misma tarde, Reed entró en el despacho de Mitchell sin llamar a la puerta.
Mitchell levantó la vista lentamente.
