No se excusó. No culpó al alcohol. No dijo que Clare exagerara. Solo reconoció: «Hice algo terrible. No he vuelto a hacer nada parecido». Admitió también que nunca buscó a Clare para disculparse, por miedo a que estuviera bien y le exigiera responsabilizarse.
Un final que aún se está escribiendo
Le pedí tiempo. Joe no discutió: preparó una maleta y se fue a casa de su hermano. Antes de salir, se detuvo en la cocina y pronunció mi nombre. No supe entonces, y quizá tampoco ahora, si mi madre había protegido mi vida o si había pospuesto una verdad que me correspondía a mí. Tal vez ambas cosas. Lo único claro, mientras miraba el hueco abierto bajo el arce rojo, era que veintisiete años de miradas frías, cenas incómodas y frases a medias por fin tenían un nombre. Y que la decisión sobre qué hacer con esa verdad, esta vez, era enteramente mía.
