En lugar de eso, esbocé una sonrisa forzada y pedí un bolígrafo.
Los hombros de Damon se relajaron. Celeste exhaló. Mi padre cerró los ojos como si finalmente hubiera llegado la misericordia.
Firmé solo una página, el formulario de alta hospitalaria, y luego dejé caer el bolígrafo.
—Uy —susurré—. ¿Enfermera?
Cuando entró la enfermera, le pedí que llevara a mi hija a revisión. Damon protestó. La enfermera miró la historia clínica y dijo: «Solo la madre puede autorizar el traslado del recién nacido, a menos que haya una orden judicial».
Ahí estaba. La primera grieta.
El rostro de Damon se puso rojo. Celeste se adelantó. —Richard, haz algo.
Mi padre miró de la enfermera a mí. Algo de incertidumbre cruzó su rostro.
Al mediodía, Damon se volvió descuidado. En el pasillo, creyendo que yo estaba dormida, llamó a alguien y gritó: «Se niega. Consigan al juez. Celeste dice que Richard nos apoyará. Una vez que se transfiera el fideicomiso, la dejaremos fuera de todo».
Mi teléfono estaba debajo de la manta, grabando todo.
A las tres, mi mejor amiga Lila entró con una bolsa de pañales. Dentro no había pañales. En su lugar, había una computadora portátil delgada, dos informes de laboratorio certificados, registros de rastreo bancario, capturas de pantalla de correos electrónicos falsificados y la petición de emergencia que había redactado a las cuatro de la mañana entre contracciones.
Lila me besó la frente. "¿Estás segura?"
