El mismo año en que me casé con Joe.
Durante la mayor parte de mi vida, nunca pensé que esos dos acontecimientos tuvieran algo que ver entre sí.
No fue hasta que me encontré de pie bajo aquel árbol a las diez de la noche con una pala en las manos.
Mi nombre es Sarah Beaumont.
Llevo veintisiete años casada con Joe.
En general, ha sido un buen marido.
Trabajó de forma constante como carpintero de acabados.
Llegó a casa cuando dijo que lo haría.
Criamos juntos a dos hijas.
Nora tiene veinticuatro años y vive en Portland.
Caitlin tiene veintiún años y está terminando la universidad a pocas horas de aquí.
Tenemos una casa cómoda.
Tenemos un perro anciano llamado Copper que todavía insiste en dormir a los pies de nuestra cama.
Desde fuera, el nuestro parecía el tipo de matrimonio que la gente describe como sólido.
Solo había un problema que existía casi desde el principio.
Mi madre odiaba a Joe.
Y Joe odiaba a mi madre.
Durante veintisiete años, me dije a mí mismo que su aversión se debía a la personalidad.
Mi madre, Margaret, era controlada, disciplinada y tremendamente independiente.
Joe era más ruidoso, más relajado y se sentía más cómodo ocupando espacio.
Pensaba que simplemente eran dos personas que nunca se entenderían.
Me equivoqué.
Mi madre enviudó a los treinta y nueve años.
Mi padre falleció de un ataque al corazón, dejándola con una hija de doce años, una casa y un pequeño negocio de consultoría financiera que ella había comenzado hacía poco.
Ella construyó el negocio por sí sola.
Ella nunca se volvió a casar.
Se convirtió en el tipo de mujer que confiaba más en la preparación que en las promesas y en la autosuficiencia más que en la dependencia.
La admiraba enormemente.
Pero también aprendí de ella algunas lecciones que no fueron del todo saludables.
Aprendí a gestionar los problemas con discreción.
Aprendí a no depender demasiado de los demás.
Lo más importante es que aprendí lo fácil que era evitar hacer preguntas cuando temía las respuestas.
Conocí a Joe cuando tenía veintitrés años.
