Renuncié a la vida que mis padres adinerados habían planeado para mí para casarme con el hombre al que llevaba queriendo desde el instituto. Pero en nuestra noche de bodas, Leo me miró con una expresión que me hizo sentir un nudo en el estómago.
La puerta del baño se cerró con un chasquido a mis espaldas, y el olor a desinfectante barato me siguió hasta la habitación. Leo estaba sentado en el borde del colchón hundido, en camiseta de tirantes, con los hombros encogidos, mirándose las manos como si fueran de otra persona.
Leo estaba sentado en el borde del colchón hundido.
Las cajas de comida para llevar, que habíamos cogido después de la boda, se estaban enfriando en la mesita de noche, olvidadas.
—Oye —dije, bajándome el dobladillo de la camiseta para que me cubriera los muslos—. No estás comiendo.
Mi nuevo esposo no levantó la vista.
“¿Leo?”.
