Era uno de nuestros hijos.
Solo pudimos traer a casa a dos bebés del hospital porque el doctor Jefferson nos dijo que Rowan había fallecido antes de tener la fuerza suficiente para irse.
Esa era la verdad con la que había vivido desde el día en que nacieron.
Entonces sonó el timbre.
—Yo te lo traigo, cariño —dije, limpiándome el glaseado del pulgar.
Watson echó un vistazo hacia el patio trasero. “Probablemente otro niño que olvidó qué puerta usar”.
Me dirigí a la puerta principal esperando encontrar a un adolescente con una bolsa de regalo y hierba pegada a los zapatos.
En cambio, el porche estaba vacío.
Una pequeña caja marrón yacía sola sobre el felpudo de bienvenida.
No había franqueo, ni etiqueta de envío, ni dirección de remitente.
Solo cuatro palabras escritas en la parte superior con rotulador negro.
“Feliz cumpleaños, hermanos.”
Sentí un frío intenso en todo el cuerpo.
