La mujer de la carta era real.
Ella tuvo hijos.
Pero en algún momento, sus nombres desaparecieron de los registros.
—Probablemente se mudaron muy lejos —dijo el empleado encogiéndose de hombros—. Mucha gente lo hacía en aquella época.
No fue mucho.
Pero fue algo.
Y Clara se negó a rendirse.
Utilizó algunas de las monedas de plata —solo lo estrictamente necesario— para enviar cartas, hacer preguntas y seguir cualquier pequeña pista que pudiera encontrar.
Las respuestas llegaron poco a poco.
A veces, en absoluto.
Pero ella siguió adelante.
Al mismo tiempo… la vida no se detuvo.
Su embarazo avanzó.
Y una noche… todo cambió.
Solo.
En la tranquila soledad de las montañas.
No hay médico.
Ninguna ayuda.
Solo ella… y su fe.
El dolor era abrumador, oleada tras oleada que parecían interminables. El tiempo perdió sentido.
Pero en medio de todo aquello… sentí algo inesperado.
Una presencia.
No visible.
No tiene explicación.
Pero real.
—No estoy sola… —susurró entre dientes apretados.
“Quédate conmigo…”
Y justo antes del amanecer… el llanto de un bebé llenó la casa.
Clara se desplomó hacia atrás, con lágrimas corriendo por su rostro mientras abrazaba a su hija con fuerza.
—Te llamas Josephine —susurró.
Después de la mujer de la carta.
Pasaron los meses.
La casa poco a poco volvió a la vida.
Lo que antes se sentía abandonado ahora albergaba calidez: risas, movimiento, propósito.
Clara plantó un jardín, crió gallinas, reparó paredes rotas y añadió ventanas para que entrara la luz.
Y cada noche, miraba el retrato que colgaba en la pared, recordando dónde había comenzado todo.
El tesoro permaneció intacto.
Espera.
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