Lo primero que me llamó la atención de Felicia aquella tarde fueron sus zapatos. Eran de cuero negro brillante con suelas carmesí, tan afiladas que podían perforar suelos de roble si pisaba con demasiada fuerza.
Cinco días después del entierro de mi marido, entró en mi vestíbulo con paso firme, sus tacones resonando contra la madera que yo había encerado durante veinte años. Parecía como si su muerte hubiera sido simplemente un compromiso social para el que se había arreglado con esmero.
Sabía el precio de esos zapatos porque había visto el extracto bancario en abril, cuando mi marido, Arthur, me pidió que le ayudara a organizar los archivos. Costaron mil quinientos dólares, que era más de lo que ganaba en un mes cuando nuestro hijo, Derek, era pequeño.
En aquellos tiempos, Arthur conducía una destartalada camioneta de trabajo sin calefacción y contábamos cada centavo para llegar a fin de mes. Felicia estaba ahora en mi sala, examinando con mirada fría y analítica las cortinas y la porcelana nupcial que guardaba en el aparador.
«Ahora que el servicio ha terminado, debemos ser realistas», dijo con voz desprovista de calidez. «Llora todo lo que quieras, pero empieza a empacar tus cosas y busca un lugar en la acera».
No bajó el tono de voz ni mostró el menor rastro de vergüenza al pronunciar esas palabras. Ni siquiera miró la foto de Arthur que estaba sobre la repisa de la chimenea, donde las rosas del funeral ya empezaban a marchitarse por los bordes.
Mi hijo estaba detrás de ella con las manos metidas en los bolsillos de un abrigo que costaba más que mi primer coche. A sus cuarenta años, tenía los hombros anchos y el pelo ralo, pero seguía pareciendo el niño aterrorizado que una vez rompió una lámpara y esperó mi juicio.
Pero ya no era un niño, y esta vez permaneció en silencio mientras su esposa intentaba expulsarme de mi propia vida. Mi hermana, Brenda, estaba sentada en el sillón favorito de Arthur, como una espectadora en un juicio crucial.
Brenda había viajado desde Scottsdale para el funeral, envuelta en una nube de perfume intenso y con una expresión de dolor que variaba según quién la observara. Cruzó las piernas y me miró, esperando el momento en que finalmente perdiera la compostura.
Vi a Felicia con el teléfono pegado a la cadera, probablemente lista para grabar cualquier arrebato que pudiera tener y usarlo en mi contra después. En lugar de gritar, metí la mano en el bolsillo y sentí el frío peso de una llave de latón presionando contra mi palma.
Arthur me había puesto esa llave en la mano tres semanas antes de que su corazón finalmente dejara de latir en esa cama de hospital. Se veía pálido y frágil, pero su agarre era sorprendentemente firme mientras me susurraba que la guardara bien y no se lo contara a nadie, especialmente a nuestro hijo.
Supuse que la morfina lo estaba volviendo paranoico en ese momento, así que simplemente guardé la llave y le dije que se durmiera. Ahora, de pie en la casa que habíamos pagado juntos, una mujer que aún no sabía cocinar una comida básica para la familia me decía que desapareciera.
—¿Oíste lo que dije? —preguntó Felicia, entrecerrando los ojos mientras se acercaba a mí.
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