La televisión parpadeaba en un rincón. Un meteorólogo sonreía con demasiada intensidad mientras una pancarta roja se desplazaba por la parte inferior de la pantalla: Frente Ártico Histórico: Se declara emergencia de viaje.
Hablaba como si la nieve fuera encantadora.
Evelyn se ajustó la manta alrededor de las rodillas y echó un vistazo al indicador de propano, que ya marcaba un nivel más bajo de lo que le gustaba.
Afuera, el mundo era de un blanco violento. El viento no silbaba. Rugía. Arañaba el revestimiento como algo furioso y encerrado. La rampa que conducía a su puerta principal había desaparecido bajo montones de nieve que parecían suaves desde lejos, pero que podían engullir un cuerpo entero.
Estaba a punto de hervir agua para el té —más un ritual que una necesidad— cuando un movimiento llamó su atención.
Al principio pensó que era basura arrastrada por el viento. Entonces, una figura oscura se movió, levantó lo que parecía inconfundiblemente una cabeza y volvió a desplomarse.
Evelyn se inclinó hacia adelante y limpió el vaho del cristal.
Dos siluetas. Oscuras sobre blanco. Cerca del trozo de valla roto junto a la carretera, donde las quitanieves depositaron la nieve más pesada.
Perros.
