—Tengo setenta y ocho años, señor Sterling —dije con una sonrisa suave y tranquila—. No necesito una mansión en Europa. Necesito saber que ninguna anciana tiene que estar nunca más en una habitación fría sintiéndose como si el mundo se hubiera olvidado de ella.
—¿Y el resto? —preguntó en voz baja.
—El resto se quedará aquí —dije, tocando la carta que llevaba en el bolsillo—. Para que esta suite siga disponible para los residentes que necesiten un lugar desde donde contemplar la puesta de sol.
Después de que el señor Sterling se marchara, salí al balcón. La brisa otoñal era fresca y traía consigo el aroma de las hojas de roble caídas y la lluvia lejana.
Me senté en el sillón de terciopelo de Harrison, me cubrí las rodillas con su manta de lana y abrí la carta por última vez. Observé su letra, repasé con los dedos los trazos de su nombre y, por primera vez desde que cerró los ojos, sentí una paz profunda e inquebrantable en mi corazón.
Había sido un padre terrible durante cuarenta y cinco años. Pero durante dos años, había sido mi amigo. Y al final, había traído a su hija a casa.
Alcé la vista hacia el cielo mientras el sol se ponía en el horizonte, proyectando brillantes franjas doradas y violetas sobre las nubes.
—Te perdono, Harrison —susurré al viento—. Descansa ahora. El partido ha terminado
