Por la mañana, cuando llegó con el desayuno y su sonrisa habitual, la miró con ojos nuevos.
Durante tres años, ella había cuidado con una devoción que superaba el deber.
Cuando él le preguntó qué haría si él nunca se recuperaba, Carmen lo miró a los ojos con sorprendente intensidad.
Ella le dijo que él ya era perfecto tal como era, que la discapacidad no define a una persona, que él seguía siendo Alejandro Mendoza: inteligente, amable, divertido, generoso.
Sus piernas no tenían nada que ver con quién era realmente. Y cuando le preguntó si lo ayudaría para siempre si necesitaba cuidados, Carmen respondió sin dudarlo.
Entonces estaré ahí para siempre. En ese momento, Alejandro se dio cuenta de que había encontrado lo que no sabía que buscaba: no solo el amor verdadero, sino alguien que lo viera y lo amara.
Lo que no sabía era que Carmen había comenzado a sospechar la verdad y su revelación traería consecuencias que ninguno de los dos imaginaba.
Carmen no era tonta. Con una licenciatura en filología, cuatro idiomas y un instinto agudo, se percataba de detalles que otros pasaban por alto. Algunas partes del «accidente» no cuadraban.
Alejandro estaba demasiado en forma para alguien con una lesión medular grave; sus piernas no mostraban atrofia. Sus reflejos estaban intactos; instintivamente apartaba los pies del peligro mientras ella limpiaba. Había visto sus dedos moverse mientras dormía. La clave llegó cuando encontró el historial médico sobre su escritorio.
Habiendo aprendido terminología médica mientras cuidaba a su hermana, vio que los informes eran extrañamente genéricos, como si los hubieran escrito alguien ajeno al trauma de columna.
La séptima noche, Carmen tomó una decisión. Esperó a que Alejandro se durmiera y luego fue a su estudio.
Sabía la combinación de la caja fuerte escondida tras el Velázquez: la fecha de nacimiento de su madre. Lo que encontró la dejó sin aliento: un contrato con el Dr. Herrera para “consultoría médica no convencional”, correos electrónicos sobre “puestas en escena convincentes” y “pruebas de comportamiento”.
Recibos de la silla de ruedas y equipo médico falso. Temblando, se sentó con los papeles en la mano, mientras su mundo se derrumbaba. Todo era falso: el accidente, la parálisis, su angustia. Alejandro lo había orquestado para poner a prueba a Isabela. Ella era un daño colateral, una participante involuntaria en un experimento cruel.
Lo peor de todo es que se había enamorado durante esa semana falsa de cuidados.
Había perdido el sueño, rezado por recuperarse, imaginado un futuro imposible. Las lágrimas resbalaron al leer el documento final: un plan para “revelar gradualmente” la verdad y minimizar el daño a la relación.
Incluso después del engaño, él ya tenía planeado cómo tratarla. Carmen lo reparó todo, fue a su habitación, empacó sus maletas, dejó una renuncia formal en el escritorio de la cocina, recogió sus pocas pertenencias y pidió un taxi. A las 3:00 a. m., salió por última vez. Pero Alejandro estaba despierto.
La culpa —y los crecientes sentimientos por Carmen— le impedían dormir. Al oír el taxi, corrió a la ventana justo a tiempo de ver cómo se apagaban las luces traseras. Encontró su habitación vacía y la carta en la cocina; esas breves líneas formales lo destrozaron.
A las 8:00 a. m., llamó a Herrera presa del pánico. Carmen lo había descubierto todo y se había ido. Tenía que encontrarla. Herrera le advirtió que quizás era lo mejor; el plan había ido demasiado lejos. Alejandro gritó que ya nada importaba. Estaba enamorado de Carmen. Ella lo había amado cuando creía que estaba paralizado.
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