Ella lo había cuidado como si fuera la persona más importante del mundo, y él le había pagado con la mentira más cruel. Encontrar a Carmen López en una ciudad de tres millones de habitantes sin pistas resultó más difícil que cualquier trato que hubiera cerrado. Con el paso de los días sin noticias, se dio cuenta de que había perdido lo más preciado, justo cuando comprendió que no podía vivir sin él.
Ser uno de los más ricos de España no significaba nada cuando el objetivo era una mujer con todas las razones para esconderse. Carmen había desaparecido de Madrid como si nunca hubiera existido. Cada día sin ella era una tortura.
Terminó la farsa de inmediato, caminando con normalidad, pero se sentía más paralizado que nunca: por el remordimiento y el miedo a haberla perdido para siempre. Contrató tres agencias de investigación privada, publicó anuncios, buscó hoteles económicos… Carmen parecía haberse evaporado.
Lo único que supo fue que había retirado todos sus ahorros: 25.000 euros de tres años de trabajo.
Al quinto día, recibió una llamada escalofriante: Isabela había regresado de Milán, sorprendida de verlo caminar. La había olvidado por completo. La mujer para quien había montado el drama ahora se sentía irrelevante.
Cuando ella comentó con entusiasmo sobre ir a Marbella como estaba planeado, sin siquiera preguntar cómo había ido su “semana de parálisis”, Alejandro finalmente comprendió el alcance de su superficialidad. La terminó de inmediato. A solas esa noche en la enorme mansión, tuvo una idea.
Si no podía encontrar a Carmen, quizá pudiera encontrar a su hermana, Lucía, que estudiaba medicina en Santiago. Utilizando su influencia, consultó universidades gallegas. Dos días después, identificó a Lucía López, de veinticinco años, estudiante de quinto año de la Universidad de Santiago, especializada en cirugía cardiotorácica pediátrica.
Tomó su avión a Santiago sin dudarlo y encontró a Lucía en la biblioteca, inclinada sobre anatomía cardíaca. El parecido con Carmen era evidente: los mismos ojos oscuros, rasgos delicados. Cuando se presentó como el antiguo jefe de Carmen, el rostro de Lucía se endureció.
Dijo que Carmen no estaba enojada, sino devastada. Lloró durante tres días al llegar a Santiago. Le contó todo a Lucía: cómo la había engañado y usado en su cruel juego. Alejandro suplicó por el paradero de Carmen, diciendo que la amaba. Lucía rió con amargura.
¿Ese era su tipo de amor? ¿Hacerla caer mientras fingía estar paralizado, para poner a prueba a otra mujer?
Alejandro se hundió en una silla, abrumado por la culpa. Al ver su sinceridad, Lucía le dijo que si de verdad amaba a Carmen, debía dejarla en paz.
Carmen merecía a alguien que no mintiera ni manipulara, que la tratara con respeto desde el principio. Alejandro estuvo de acuerdo: ella merecía algo mejor que él. Solo le pidió a Lucía que le dijera que lo lamentaba muchísimo y que daría lo que fuera por remediarlo.
Regresó a Madrid con el corazón más apesadumbrado. Quizás el acto más amoroso fue dejar que Carmen se reconstruyera lejos del dolor que le causó. Lo que no sabía era que, en su pequeña pensión de Santiago, Carmen escuchó cada palabra del mensaje que Lucía le transmitió, y esas palabras reavivaron algo que creía muerto.
Dos semanas después de su viaje, la mansión La Moraleja parecía un páramo emocional.
Alejandro trabajaba con el piloto automático, apenas comía, dormía poco, despedía al personal y vivía solo en una tumba dorada. Cada habitación le recordaba a Carmen: la cocina donde cocinaba con amor, la sala donde hablaron de verdad por primera vez, su dormitorio donde ella lo había cuidado mientras él mentía, sin pudor. Una gris mañana de noviembre, sonó el timbre. Un mensajero traía un paquete urgente desde Galicia. La remitente: Lucía López. Dentro había una carta y un pequeño objeto envuelto en papel de seda. La carta, escrita a mano, decía que Carmen le devolvía algo suyo y tenía algo que decirle: si de verdad había cambiado.
Si quería hablar, ella estaría en los Jardines de Sabatini al día siguiente a las 3:00 p. m., donde se conocieron. Alejandro desenvolvió el objeto y se quedó paralizado: el pequeño crucifijo de plata que su madre le había regalado a los dieciséis años, el único objeto que valoraba sentimentalmente. Debió haberlo perdido durante la semana de simulación; Carmen lo había encontrado. Pero ella afirmó que se conocieron en los Jardines de Sabatini. No recordaba haberla conocido allí antes de que trabajara para él. Al día siguiente, llegó una hora antes, demasiado ansioso para esperar.
A las tres en punto, apareció con un sencillo abrigo beige, con el pelo suelto por primera vez desde que la conocía, más delgada que antes. Se mantuvieron separados, midiéndose. Carmen sonrió con tristeza y empezó. Habían pasado tres años. Recién llegada de Galicia, con un español vacilante, había estado buscando trabajo.
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