Daniel Whitmore se aferró a la carta como un náufrago a un trozo de madera a la deriva.
El papel arrugado temblaba ligeramente en sus manos, aunque las elegantes paredes de cristal de su oficina en Manhattan permanecían completamente inmóviles.
En el exterior, la ciudad de Nueva York brillaba con su arrogancia habitual: interminables torres de acero y cristal, taxis amarillos deslizándose por las calles, gente apresurándose como si controlara el tiempo mismo.
Durante décadas, Daniel había sido una de esas personas.
