«¡Hazte a un lado, Logística!» La voz de Lance Morrison cortó el aire de la mañana como una hoja al empujón que propinó a la mujer pequeña que luchaba con su mochila vieja. Ella titubeó, sus botas gastadas raspando el concreto de la instalación de entrenamiento de la OTAN, pero no cayó. Simplemente se estabilizó con la tranquila gracia de quien está acostumbrada a ser empujada.
Se burlaron de ella en el campamento — luego el comandante quedó inmóvil al ver su tatuaje en la espalda…
Los otros cadetes rieron, ese sonido agudo y cortante que resuena en todo cuartel militar donde los egos corren sueltos. Ahí tenían su entretenimiento matutino. Una mujer que parecía equivocada de camino desde el depósito de vehículos, de pie entre los aspirantes de élite de uno de los campos de entrenamiento más prestigiosos del mundo.
«En serio, ¿quién dejó pasar al conserje?» Madison Brooks agitó su coleta rubia perfecta y señaló la camiseta descolorida de la mujer y sus botas ralladas. «Esto no es un comedor social.»
La mujer, según la planilla llamada Olivia Mitchell, no dijo nada. Simplemente recogió su mochila con esos movimientos cuidadosos y precisos y caminó hacia los barracones. Su silencio solo hizo que se rieran más, pero en exactamente 18 minutos, cuando esa camiseta rota revelara lo que estaba escondido debajo, cada persona presente en ese patio entendería que habían cometido el mayor error de sus carreras militares.
El comandante mismo se quedaría congelado a mitad de frase, el rostro descolorido al reconocer un símbolo que ya no debía existir. Un símbolo que lo cambiaría todo.
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