Iban directas hacia Vega.
Me detuve, la mano suspendida sobre el tirador.
—Espera —me dije—. Tal vez son sus amigas.
Pero no parecían amigas.
La líder, una chica alta con ropa cara y una coleta alta, llegó a la mesa de Vega. No dijo hola. Golpeó la mesa con la mano.
Vi a Vega sobresaltarse. Vi el miedo en su postura. Se encogió, haciéndose lo más pequeña posible.
La segunda chica, a su derecha, agarró la bandeja de Vega. Con un gesto casual, la volcó.
El bocadillo y el zumo cayeron sobre la camisa de Vega.
Apreté el tirador de la puerta hasta que los nudillos se me pusieron blancos.
El ruido del comedor se convirtió en un murmullo lejano. Solo oía el latido de mi propia sangre.
Vega se levantó. Lloraba. Las lágrimas brillaban en sus mejillas incluso desde esa distancia. Intentó apartarse, coger su mochila e irse.
La tercera chica la bloqueó. Agarró la parte trasera de su camisa.
—No —susurré.
