Regresó con dos copas de vino, las copas de cristal que habían recibido como regalo de bodas y que solo usaban en ocasiones especiales. «Más vino, mi amor», le oyó decir, y la familiaridad casual del apodo la golpeó como un puñetazo. «Mmm. Perfecto», respondió la mujer. «Esta casa es preciosa, Patrick. Tengo muchas ganas de que sea nuestra oficialmente». Elena sintió que le flaqueaban las rodillas.
Oficialmente nuestra. Planeaban vivir juntos en su casa. Pronto —dijo Patricio, besando la frente de la mujer—. Solo necesito que Elena firme los papeles del divorcio. Después podremos empezar nuestra vida juntos como es debido. Papeles de divorcio. Elena no sabía nada de papeles de divorcio.
¿Cuánto tiempo llevaba planeando esto? ¿Y si se niega?, preguntó la mujer, acurrucándose contra él. No lo hará, dijo Patricio con una seguridad que heló la sangre de Elena. Elena es predecible, siempre hace lo correcto, siempre evita los conflictos. Cuando le presente los papeles, se sorprenderá, llorará un poco, pero al final firmará. La descripción de sí misma como predecible la hirió casi tanto como la traición.
Así la veía su marido: como alguien tan débil y sumisa que ni siquiera lucharía por su matrimonio. Además —continuó Patrick—, mi madre se aseguró de que no volviera a casa esta noche hasta que pudiéramos limpiar. —Tu madre es increíble —rió la mujer—. ¿Cuándo se lo dijiste? —Hace tres meses.
Al principio estaba disgustada, pero cuando conoció a Victoria comprendió por qué necesitaba hacer ese cambio. Victoria, la amante, tenía un nombre y su suegra no solo sabía de la aventura, sino que la aprobaba. Yo había conocido a esa mujer. Él había conspirado para mantener a Elena en la ignorancia. Elena sintió que algo se rompía en su interior.
No solo su corazón, aunque también se estaba desmoronando, sino algo más fundamental: su confianza en su propia vida, en la gente que amaba, en la realidad misma. Llevaba meses, quizá años, viviendo una mentira. Mientras ella trabajaba largas jornadas en el hospital salvando vidas de niños, su marido había estado construyendo una nueva vida con otra mujer.
Aunque ella echaba de menos su hogar durante los congresos médicos, él lo había convertido en un nido de amor para otra persona. Con manos temblorosas, Elena sacó el móvil y empezó a tomar fotos, no por venganza, sino para documentar pruebas. Su mente médica, acostumbrada a documentar pruebas, controló sus emociones.
Fotografió a la pareja en el sofá, las copas de vino, a la mujer con su roupón. Cada foto le dolía en el alma, pero sabía que las necesitaría. Entonces, reuniendo hasta la última pizca de dignidad que le quedaba, Elena se irguió, caminó hacia la puerta principal y usó su llave. «¡Ya llegué!», gritó, con una voz que le sonó sorprendentemente firme.
El silencio que siguió fue ensordecedor, seguido de una explosión de actividad frenética: pasos apresurados, voces que susurraban con urgencia, el sonido de algo que caía. Elena entró despacio, dándoles tiempo para organizarse. Al llegar a la sala, encontró a Patrick solo, con la camisa medio desabrochada y el pelo revuelto, intentando parecer despreocupado mientras se servía una copa de vino.
—Elena, ¡qué sorpresa! —dijo. Pero su sonrisa parecía forzada y había pánico en sus ojos—. Creí que vendrías mañana. Cambié mi vuelo —dijo Elena con calma, mirando a su alrededor. Las dos copas de vino estaban allí, una con marcas de lápiz labial en el borde. El cojín del sofá aún conservaba la huella de dos personas.
¿Dónde es tu reunión de trabajo? —Se canceló —tartamudeó Patricio—. Los inversores tuvieron que irse temprano. Elena asintió, señalando que su gorrito de seda colgaba del respaldo de una silla. —Y esa copa de vino extra. Patricio siguió su mirada y palideció. —Tenía sed de pintalabios.
Fue entonces cuando Victoria apareció desde la cocina, aún visiblemente despeinada, con una de las camisas de Elena. La osadía de la situación. Esa mujer en su casa, vistiendo su ropa, fue la gota que colmó el vaso. —Hola —dijo Victoria nerviosa, sin saber qué más decir. Elena la miró, luego miró a Patricio y después volvió a mirar a Victoria. La traición era tan completa, tan absoluta, que por un momento sintió una extraña calma, como si observara la escena desde fuera. —¿Cuánto tiempo? —preguntó simplemente.
Elena, ¿puedo explicarte? —empezó Patrick—. ¿Cuánto tiempo? —repitió con voz cortante, como la de un visturí—. Ocho meses —susurró Victoria, y Elena tuvo que reconocerle al menos la honestidad. Ocho meses, más de medio año. Mientras tanto, Elena había estado celebrando su séptimo aniversario de boda, besando a su marido y diciéndole cuánto lo amaba.
Llevaba ya seis meses con otra mujer. —¿Lo sabe tu madre? —preguntó Elena. Patrick asintió con tristeza—. Y por eso me retrasó en el aeropuerto. —Su expresión de sorpresa confirmó que estaba al tanto de la conspiración—. Elena, mi amor, ¿podemos hablar de esto? —No —dijo Elena, con la voz quebrada—. No me llames mi amor. No, después de esto.
Se dirigió a las escaleras, ignorando las súplicas de Patrick a sus espaldas. En su habitación, que probablemente ya no era suya, empacó rápidamente sus pertenencias más importantes: ropa, documentos, algunas fotos de sus padres y sus diplomas de medicina. Cuando bajó con la maleta, tanto Patricio como Victoria estaban en la sala.
Él le suplicaba que se quedara a hablar, mientras ella permanecía incómoda a un lado. —Los papeles del divorcio —dijo Elena deteniéndose en la puerta—. Los tienes listos. Patrick abrió la boca boquiabierto. —¿Cómo los firmo? —continuó Elena—. Pero quiero la mitad de todo. La casa, las cuentas bancarias, las inversiones, todo. Elena, por favor, no lo compliques más de lo necesario.
Más fuerte. Elena rió, pero no había humor en su risa. Patrick, me engañaste durante ocho meses. Tu madre conspiró para mantenerme alejada de mi propia casa. Tu amigo usa mi ropa y duerme en mi cama, y yo te lo estoy poniendo difícil. Sin decir una palabra más, Elena salió de la casa, cerrando la puerta tras de sí, poniendo fin a siete años de matrimonio.
Esteban la esperaba, tal como había prometido. Al ver su rostro, no hizo preguntas; simplemente metió la maleta en el maletero y abrió la puerta del copiloto. —¿Adónde vamos, doctora? —preguntó con dulzura. Elena se dio cuenta de que no tenía respuesta. No tenía familia.
Sus padres habían fallecido en un accidente de coche tres años antes. No tenía amigos íntimos a quienes pudiera molestar en esas circunstancias. Había dedicado tanto tiempo a su matrimonio y a su carrera que había descuidado otras relaciones. «No lo sé», admitió. Las lágrimas finalmente comenzaron a caer. «No tengo adónde ir». Esteban la miró por el retrovisor, con el rostro lleno de compasión.
¿Tenía algún lugar de su infancia? ¿Algún lugar donde se sintiera segura? Elena pensó un momento y le vino a la mente una imagen: la casa de su abuela en un pueblito donde había pasado los veranos de su niñez. Había heredado la propiedad cuando su abuela falleció, pero nunca había tenido tiempo de visitarla. —Sí —susurró—. Creo que sí.
—Entonces vámonos —dijo Esteban, arrancando el motor—. Esta noche vuelves a empezar. Mientras se alejaban de la casa que ya no era su hogar, Elena ignoraba que aquel final devastador era en realidad el comienzo de algo hermoso. Ignoraba que aquel hombre bondadoso que la guiaba hacia un nuevo futuro se convertiría en el amor de su vida.
Ella ignoraba que un niño enfermo la esperaba para salvarle la vida, ni que, al hacerlo, él también salvaría la suya. Solo sabía que tenía el corazón roto, pero que, por primera vez en años, era libre. El viaje en coche hasta casa de la abuela duró tres horas por carreteras sinuosas que se alejaban de la ciudad hacia un valle pintoresco, donde el tiempo parecía haberse detenido.
Durante el trayecto, Esteban entabló una conversación dulce y reconfortante con ella, contándole sobre su vida. Era viudo, tenía dos hijos adultos y llevaba quince años trabajando como taxista para mantener a su familia. «Mi esposa falleció de cáncer hace cinco años», le dijo mientras recorrían un camino rural iluminado únicamente por las estrellas. «Los primeros meses pensé que mi mundo se había acabado, pero los niños me necesitaban y, poco a poco, aprendí que a veces los finales más dolorosos son, en realidad, nuevos comienzos disfrazados».
Elena lo escuchó en silencio, encontrando consuelo en su voz tranquila y en la certeza de que alguien comprendía lo que era perder la vida que había planeado. —¿Cómo se llaman tus hijos? —preguntó. —Miguel tiene 23 años y estudia ingeniería.
—Ana tiene 19 años y estudia enfermería en la universidad —respondió con evidente orgullo—. Son buenos chicos. Me han enseñado que el verdadero amor es el que te apoya cuando estás tropezando, no el que te abandona cuando las cosas se ponen difíciles. Cuando por fin llegaron al pequeño pueblo donde había crecido la abuela de Elena, ya era casi medianoche.
Las calles empedradas estaban desiertas, iluminadas por farolas antiguas que creaban halos de luz dorada en la oscuridad. La casa de la abuela se encontraba al final de una calle tranquila, rodeada de un jardín que antaño había sido meticulosamente cuidado, pero que ahora crecía silvestre y hermoso.
¿Segura que quieres quedarte aquí sola esta noche?, preguntó Esteban preocupado mientras le ayudaba a descargar la maleta. Parece muy aislado. Estaré bien, dijo Elena, aunque no estaba del todo segura. Pasé veranos enteros aquí de niña. Es como volver a casa. Esteban le dio una tarjeta con su número. Llámame si necesitas algo. Lo que sea. No importa la hora.
¿Cuánto te debo por el viaje?, preguntó Elena, pero Esteban negó con la cabeza. Ni un centavo, dijo con firmeza. Esta noche, considérame un amigo, no un taxista. Elena lo miró. Aquel hombre bondadoso que había demostrado más compasión en una noche que su marido en meses, sintió un destello de esperanza en medio de su dolor. Gracias, Esteban, dijo con la voz quebrada por la emoción.
Continúa en la página siguiente
