—No sé cómo agradecerle su amabilidad. —La amabilidad no se paga —sonrió—. Sigue adelante. Después de que Esteban se marchó, Elena se quedó frente a la casa de su abuela, sosteniendo las llaves oxidadas que había guardado durante años sin usarlas jamás.
La casa era tal como la recordaba: de dos plantas, con balcones de hierro forjado y una puerta de madera maciza pintada de azul celeste, cuyo color se había desvanecido con el tiempo. Al abrir la puerta, la invadió de inmediato el aroma, una mezcla de lavanda, madera vieja y los sutiles restos del perfume que siempre usaba la abuela. Por un instante, se sintió como si volviera a tener diez años, llegando para unas vacaciones de verano que parecían eternas.
Encontró el interruptor de la luz y se sorprendió al comprobar que aún había electricidad. Al parecer, el administrador de la propiedad se había encargado del mantenimiento básico durante todos estos años. La casa estaba cubierta de polvo y telarañas, pero los muebles seguían allí.
La mesa de la cocina donde había aprendido a hacer tortillas, el sofá floreado donde había leído incontables libros, la mecedora junto a la ventana donde la abuela solía sentarse a coser. Elena subió a la que había sido su habitación durante aquellos veranos mágicos. La cama individual aún conservaba las mismas sábanas floreadas, aunque ahora amarillentas por el paso del tiempo.
Las paredes estaban cubiertas de dibujos que ella había hecho de niña: casas con familias sonrientes, arcoíris que se extendían sobre verdes campos, sueños de una niña que creía que el mundo era un lugar seguro y predecible. Se dejó caer en la cama y, por primera vez desde que había visto a Patrick con la victoria, permitió que las lágrimas fluyeran con sinceridad.
Lloró por su matrimonio perdido, por los años desperdiciados, por la traición de quienes más confiaba, pero también lloró de alivio, el alivio de por fin saber la verdad, de ya no tener que fingir que todo estaba bien cuando era evidente que no lo estaba. Esa noche durmió profundamente por primera vez en meses, arrullada por el silencio del campo y la sensación de estar en un lugar donde nadie podía hacerle daño.
Dos semanas después, Elena había transformado la casa de su abuela en un refugio funcional. Había limpiado cada habitación, replantado el jardín y convertido el estudio en una pequeña oficina donde podía trabajar en su investigación médica. Pero, aún más importante, había comenzado a sanar su corazón roto. Sus días transcurrían con una rutina sencilla, pero reparadora.
Se despertaba al amanecer, tomaba café en el patio mientras escuchaba a los pájaros, preparaba sus suministros médicos por la mañana y pasaba las tardes leyendo o paseando por el pueblo. Los lugareños la habían recibido con la calidez propia de los pueblos pequeños. La recordaban como la nieta de Doña Mercedes y poco a poco había empezado a sentirse de nuevo parte de la comunidad.
Fue durante uno de sus paseos vespertinos cuando sonó su teléfono. Era el Dr. Hernández, director del hospital donde había trabajado durante cinco años. «Elena, necesitamos que vuelvas», dijo sin rodeos. «Tenemos una situación crítica en cardiología pediátrica y eres la mejor especialista que tenemos». Elena dudó.
Una parte de ella no estaba preparada para regresar al mundo real, a la ciudad donde probablemente Patrick vivía feliz con Victoria. Pero otra parte, la que había dedicado su vida a salvar niños, sabía que no podía permanecer oculta para siempre. —¿De qué tipo de situación se trata? —preguntó él—. Un niño de diez años con miocardiopatía dilatada grave necesita un trasplante urgente, pero también hay complicaciones que requieren su experiencia específica.
Elena cerró los ojos. Había niños que lo necesitaban. Esa siempre había sido su vocación, su propósito. «Estaré allí mañana», dijo. Al día siguiente, Hospital Central. El regreso al hospital fue más difícil de lo que Elena había previsto. Cada pasillo, cada habitación, le traía recuerdos de conversaciones con Patricio, de planes que habían hecho para una vida que ya no existía.
Pero al llegar a la unidad de cardiología pediátrica y ver al equipo médico esperándola con expresiones de alivio y gratitud, recordó por qué había elegido esa profesión. «Doctora Vázquez», la saludó la jefa de enfermeras. ¡Menos mal que está aquí! El niño está en la habitación 304. Pero Elena se detuvo en seco al ver quién la esperaba al final del pasillo.
Era un hombre alto, de unos cuarenta años, con cabello oscuro, ligeramente canoso en las sienes, y ojos intensos que la evaluaron con una mezcla de autoridad y algo que ella no supo identificar. Vestía una bata médica que indicaba que era un médico de alto rango. —Doctora Vázquez —dijo, acercándose con paso seguro.
—Soy el doctor Alejandro Ruiz, el nuevo jefe del departamento de cardiología. —Elena frunció el ceño—. ¿Nuevo jefe? ¿Qué pasó con el doctor Hernández? Se jubiló la semana pasada. Me han traído para modernizar el departamento —dijo, y había algo en su tono que sugería que sus modernizaciones no serían del agrado de todos—. Lo entiendo —dijo Elena con cautela.
—¿Puedo ver al paciente ahora? —Por supuesto, pero primero tenemos que hablar de algunos cambios en los protocolos. Tengo algunas expectativas específicas sobre cómo se manejan los casos en mi departamento. Elena sintió una chispa de irritación. Acababa de regresar al trabajo tras una crisis personal.
Había un niño enfermo que necesitaba atención inmediata y este nuevo jefe quería hablar sobre protocolos administrativos. «Con el debido respeto, Dr. Ruis», dijo, manteniendo un tono profesional pero firme. «Llevo diez años trabajando en cardiología pediátrica. Creo que puedo desempeñar mi trabajo. Ahora, si me disculpa, tengo que atender a un paciente». Los ojos del Dr.
Ruiz estrechó ligeramente la mirada y Elena tuvo la sensación de que acababa de comenzar una batalla que no había buscado, pero que tendría que librar. Sin esperar respuesta, se dirigió a la habitación 304, sin saber que el chico que estaba a punto de conocer cambiaría su vida de maneras inimaginables, y que el bondadoso taxista que la había ayudado en su noche más oscura estaba a punto de convertirse en parte permanente de su historia. Al abrir la puerta de la habitación 304, encontró a un niño.
Pequeño y pálido, yacía en la cama del hospital, conectado a varios monitores, pero con ojos brillantes y una sonrisa que le recordaba por qué se había enamorado de la pediatría. «Hola», dijo el niño con una voz sorprendentemente fuerte.
—¿Es usted el doctor que va a curarme el corazón? —Elena sintió que su propio corazón, tan recientemente roto, comenzaba a sanar solo un poco—. Hola, campeona —dijo él, acercándose a su cama—. Soy la doctora Elena y haremos todo lo posible para que te sientas mejor. —¿Cómo te llamas? —Sastian —respondió el chico. Sebastián Moreno. Elena se quedó helada. Moreno. El mismo apellido que Esteban, el taxista que había sido tan amable con ella.
Sebastián Moreno repitió su voz en un susurro. —Tu papá se llama Esteban. Los ojos del niño se iluminaron. —Sí, lo es. Es el mejor papá del mundo. En ese instante, Elena supo que el destino había tomado las riendas de su historia. El hombre que la había salvado en su noche más oscura tenía un hijo que ahora necesitaba que ella lo salvara.
Y de alguna manera, sintió que al salvar a Sebastián también se salvaría a sí misma. —Doctora Elena, ¿se encuentra bien? —preguntó Sebastián, con el rostro preocupado por la expresión de sorpresa en el de Elena. Elena se recuperó rápidamente, gracias a su formación médica. —Estoy perfectamente bien, campeón.
Me sorprendió saber que conoces a tu papá. Es un hombre muy bueno. El mejor, exclamó Sebastián, con los ojos brillantes a pesar de su palidez. Dice que me va a comprar una bicicleta nueva cuando salga del hospital, una azul como la que vimos en la tienda. A Elena se le aceleró el corazón. Este chico, tan lleno de esperanza y fe en el futuro, no tenía ni idea de la gravedad de su estado.
Revisó rápidamente su historial médico y sintió un vuelco en el estómago. Cardiomiopatía dilatada grave, función cardíaca al 15%. En la lista de espera para un trasplante urgente. Sin un nuevo corazón, a Sebastián le quedaban semanas, quizá días. —Tu padre está aquí en el hospital —dijo en voz baja, sentándose en la silla junto a su cama.
—Está trabajando —explicó Sebastián—. Pero viene todas las noches después del trabajo. A veces trae a mi hermano Miguel, pero Miguel está en la universidad y muy ocupado. Y tu hermana Ana también conoce a Ana. Sebastián sonrió—. Ana viene cuando puede. Está estudiando enfermería, como las enfermeras de aquí. Dice que quiere ayudar a niños como yo. Elena sintió una calidez que le invadía el pecho.
Esta familia, que había perdido a su madre y matriarca, había creado lazos tan fuertes que cada miembro se dedicaba a cuidar de los demás. Esteban conducía un taxi para mantener a su familia. Miguel estudiaba ingeniería, Ana enfermería. Todos trabajaban por un futuro mejor.
Voy a revisarte el corazón ahora. —Está bien —dijo Elena, tomando su estetoscopio—. Va a doler. —Para nada —le aseguró—. Solo voy a escuchar. Mientras escuchaba a Sebastián, Elena pudo confirmar lo que había visto en los informes. El corazón del niño estaba fallando rápidamente. El latido era irregular, débil, luchando desesperadamente por mantener la vida fluyendo por su pequeño cuerpo.
—Sastián —dijo cuando terminó el examen—. ¿Sabes por qué estás aquí en el hospital? —Porque tengo el corazón roto —respondió el niño con una sencillez que le partió el alma—. Pero papá dice que hay médicos muy buenos que pueden curarlo. —Tu papá tiene razón —dijo Elena, tomando la manita de Sebastián entre las suyas—. Vamos a hacer todo lo posible para curarte.
Pasó la siguiente hora revisando todos los exámenes de Sebastián, consultando con otros especialistas y elaborando un plan de tratamiento. Pero la realidad era dura. Necesitaban un corazón compatible y lo necesitaban pronto. Eran casi las seis de la tarde cuando Elena oyó una voz familiar en el pasillo. —¿Cómo estás hoy? ¿Has tenido dolor? ¿Estás comiendo bien? Elena salió del puesto de enfermería y vio a Esteban caminando rápidamente hacia la habitación de Sebastián, con una bolsa de comida y un libro nuevo.
Vestía su ropa de trabajo: pantalones oscuros y una camisa limpia, aunque gastada. Su rostro reflejaba el cansancio de una larga jornada laboral, seguido de la constante preocupación por su hijo. «Stephen», lo llamó en voz baja. Se giró y la expresión de total sorpresa en su rostro habría resultado cómica en cualquier otra circunstancia.
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