Mis propios hijos me impidieron despedirme de mi esposo en su funeral. Una semana después, cuando llegué a la lectura del testamento, Raúl me miró desde arriba y dijo: «Esta reunión es solo para los herederos nombrados en el testamento». Celia sonrió burlonamente a su lado. Eduardo asintió desde su silla mientras Clara le susurraba algo al oído a su esposo.
No dije nada, solo saqué una carpeta de mi bolso y se la entregué al abogado en silencio. Al abrirla, mis hijos palidecieron como si hubieran visto un fantasma. Mi nombre, Matilde, figuraba en todas las páginas como única heredera. Soy una mujer de 67 años que acaba de descubrir que sus propios hijos son capaces de traicionarla de la forma más cruel imaginable.
Creí haber conocido a Raúl y Eduardo. Los crié con amor, los eduqué, sacrifiqué mis propios sueños para darles todo lo que necesitaban. Trabajé día y noche para mantener a esta familia a flote después de que su padre perdiera el trabajo cuando eran adolescentes. Pero el día del funeral de mi esposo, el hombre que había sido su padre durante 42 años, me trataron como si fuera una extraña, como si no tuviera derecho a estar allí, como si 45 años de matrimonio no significaran nada.
Raúl me sacó del ataúd cuando quería despedirme por última vez. “Tuviste tu momento, mamá”, dijo con frialdad. Eduardo ni siquiera me miró mientras las lágrimas empezaban a rodar por mis mejillas. Sus esposas, Delia y Clara, se portaron aún peor. Celia llegó a decirme que estaba haciendo una escena innecesaria al desmoronarme al ver el rostro sereno de mi esposo.
Clara simplemente se encogió de hombros y murmuró: “Los dramas familiares no son apropiados en un funeral. Como si mi dolor fuera una actuación, como si perder al amor de mi vida fuera solo un capricho emocional. Esa noche regresé a mi casa vacía, sintiendo que había perdido no solo a mi esposo, sino también a mis hijos. Pero había algo que ellos desconocían, algo que mi esposo y yo habíamos planeado en secreto durante sus últimos meses de vida, cuando ya presentía que la enfermedad pronto lo vencería”.
Mi esposo había hecho dos testamentos: uno falso que dejó visible en su escritorio, donde dividió todo entre Raúl y Eduardo, y otro auténtico, guardado en una caja fuerte que solo yo conocía, donde me lo dejó todo. Él había notado los cambios en nuestros hijos mucho antes que yo.
Había visto cómo me trataban con menos respeto cada año que pasaba. Había escuchado sus conversaciones sobre herencias cuando creían que no estábamos. Matilde me lo dijo una noche mientras tomaba sus medicinas: «Nuestros hijos han cambiado. Ya no son los niños que educamos con tanto amor. Se han vuelto ambiciosos y crueles».
Esto te protegerá cuando me haya ido. No quería creerle. Entonces pensé que estaba siendo demasiado exagerada. Qué equivocada estaba. La semana después del funeral fue una montaña rusa de emociones. Raúl me llamó solo una vez para preguntarme si necesitaba algo, pero su tono era tan frío y formal que supe que solo cumplía con una obligación social.
Eduardo ni siquiera se molestó en contactarme. Sus esposas, por supuesto, desaparecieron por completo de mi vida, como si nunca hubieran formado parte de esta familia. Cuando recibí la llamada del abogado para la lectura del testamento, se me aceleró el corazón. Sabía que había llegado la hora de la verdad.
Sabía que mis hijos se llevarían la sorpresa de sus vidas, pero también sabía que, una vez que revelara la voluntad real, no habría vuelta atrás. La relación con ellos se rompería para siempre. Me puse mi mejor traje negro, el mismo que usé para conocer a los padres de mi esposo décadas atrás. Me puse los pendientes de perla que me había regalado en nuestro vigésimo aniversario.
Quería verme digno, fuerte, imponente. Quería que mis hijos recordaran este momento toda la vida. Llegué a la oficina del abogado cinco minutos antes de la hora acordada. Raúl y Eduardo ya estaban allí con sus esposas, riendo y hablando en voz baja como si estuvieran en una reunión social.
Al verme entrar, sus rostros se tensaron un poco, pero no se levantaron a saludarme. Celia me miró de arriba abajo con desdén. Clara fingió revisar su teléfono para evitar el contacto visual. Me senté en la silla más alejada de ellos, sintiendo la tensión que llenaba la habitación como humo denso.
El abogado, un hombre mayor llamado Fausto, amigo de mi esposo desde hacía años, me miró con compasión antes de comenzar con los protocolos legales. Antes de empezar, Raúl dijo, interrumpiéndolo: «Quiero aclarar que esta reunión es solo para los herederos mencionados en el testamento de nuestro padre».
Me miró fijamente a los ojos y añadió: «Mamá, puedes quedarte si quieres, pero esto no te incumbe». Eduardo asintió con una sonrisa que me conmovió profundamente. Sus esposas intercambiaron miradas de satisfacción, como si acabaran de ganar una batalla. En ese momento supe que mi esposo tenía razón, sobre todo.
Nuestros hijos se habían convertido en desconocidos, crueles y ambiciosos. No recibían el amor ni el respeto que esperaba de ellos. Ya no eran mis hijos, eran dos hombres adultos que veían a su propia madre como un obstáculo para su avaricia. Respiré hondo y saqué la carpeta de mi bolso. La puse sobre la mesa con calma, sin decir palabra.
Fausto me miró con curiosidad, pero no hizo preguntas. Sabía que había algo más en juego. Mis hijos, en cambio, ni siquiera notaron mi gesto. Estaban demasiado ocupados calculando mentalmente cuánto dinero iban a recibir. «Entonces procederemos a la lectura oficial», anunció Fausto, abriendo el sobre que Raúl le había dado la semana anterior.
Empezó a leer el testamento falso con voz clara y profesional. «Yo, en pleno uso de mis facultades mentales, dejo todos mis bienes a mis hijos Raúl y Eduardo a partes iguales». Celia apretó la mano de su esposo con emoción. Clara sonrió ampliamente. Eduardo se recostó en su silla con satisfacción, pero entonces levanté la mano. «Disculpe, señor Fausto», dije con voz firme.
Creo que hay un error. Ese no es el testamento válido de mi esposo. Le acerqué la carpeta. Este es el documento real, certificado y notariado solo tres meses antes de su muerte. El silencio que siguió fue ensordecedor. Faust abrió la carpeta con manos temblorosas.
Sus ojos se movían rápidamente de un lado a otro mientras leía las primeras líneas. Raúl se incorporó bruscamente en su silla. «¿De qué hablas, mamá? Ese testamento que acabamos de leer es oficial. Papá nos lo enseñó personalmente. Tu padre les mostró lo que quería que vieran». Respondí sin molestarme. «Pero el testamento legal y vinculante es este, el que ha estado en mis manos desde el día de su muerte».
Fausto continuó leyendo, con el rostro cada vez más pálido. Eduardo se acercó al escritorio, intentando ver los documentos por encima del hombro del abogado. «Señora Matilde», dijo finalmente Fausto. «Este testamento está debidamente certificado y fechado. Es posterior al otro documento, por lo que anula cualquier disposición anterior». Se aclaró la garganta antes de continuar.
Según este documento, heredas todos los bienes de tu esposo. La casa, las cuentas bancarias, las inversiones, el seguro de vida, todo está a tu nombre. La reacción fue inmediata y explosiva. Raúl se levantó con tanta violencia que su silla se cayó hacia atrás. Eso es imposible. Papá jamás haría algo así.
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