—Pusiste la pulsera antigua de tu abuela en la mochila de Maya —dije.
Los labios de Vivian se entreabrieron.
Luego se recuperó.
Demasiado rápido.
—Nathan, escúchame —dijo, con un tono de voz suave y tranquilizador, el mismo que usaba cuando quería tener el control—. Estás molesto. No entiendes lo que pasó.
“Te vi sacarlo de tu armario.”
Sus ojos se dirigieron rápidamente al monitor que estaba detrás de mí.
“La estaba poniendo a prueba.”
“Usted llamó a la policía.”
“Necesitaba aprender cuál era su lugar.”
“La esposaste y la sacaste a rastras de esta casa delante de mis hijos.”
—Nuestros hijos —espetó.
Algo dentro de mí se heló.
—No —dije, dando un paso hacia ella—. No cuando los encierras en un armario oscuro.
Se le fue el color de la cara.
Por un instante, pareció estar realmente sorprendida.
Entonces ella se rió.
Era silencioso, sofocante y espantoso.
—¡Ay, por favor! —dijo, agitando una mano—. No seas tan dramático. Son niños. Los niños exageran. Era un cuarto de servicio, Nathan, no una celda de prisión.
La miré fijamente, incapaz de moverme.
Estaba allí, en la mansión que yo pagué, luciendo las joyas que le había comprado, tan solo unas horas después de haber incriminado a la única mujer que había intentado proteger a mis hijos de ella.
Y de alguna manera, ella seguía pensando que mi reacción era el problema.
—Encerraste a Ethan en la oscuridad durante veintisiete minutos —dije—. Tiene seis años.
Vivian golpeó su copa de vino contra mi escritorio.
