Hace seis años, mi marido salió de casa para comprar un último regalo de Navidad.
Nunca regresó.
Al principio, se sintió como una demora. Luego, como un error. Y poco a poco, sin que nadie lo dijera en voz alta, se convirtió en algo que la gente dejó de esperar que se solucionara.
Pero nunca dejé de esperar.
Era una tarde de martes de diciembre, a pocos días de Navidad. La casa olía a calidez y a hogar, como a pollo asado y velas de vainilla; ese tipo de aroma que te hace creer que todo está en su sitio.
Los niños discutían en la mesa, riendo y peleando por quién abriría el primer regalo. El papel de regalo seguía esparcido por la sala, medio escondido bajo una manta que había prometido doblar pero que nunca lo hice.
Entonces sonó mi teléfono.
Lo cogí sin mirar.
—Oye —dije.
—Ya voy —respondió Ethan, con una voz cansada pero familiar que me tranquilizó al instante—. Sé que es tarde, pero voy a pasar por la tienda. Los niños no paran de hablar de ese regalo.
Sonreí, apoyándome en el mostrador. "Sobrevivirán una noche sin él".
Se rió suavemente, y ese sonido —ligero, sin esfuerzo— me hizo sentir como si echara de menos esa normalidad que uno no se da cuenta.
—Eso dices ahora —dijo—, pero ya sabes cómo son.
Miré la mesa. “La cena está lista. Todo está caliente.”
—Lo sé —dijo en voz baja—. Casi puedo olerlo. Tú preparaste ese pollo, ¿verdad?
“Por supuesto que sí.”
Entonces se produjo una pausa, de esas cómodas que solo existen entre dos personas que han pasado años aprendiendo a interpretar los silencios del otro.
—Oye —añadió, con un tono más suave—. Gracias por esperar.
—Siempre —dije.
“Guárdame un plato.”
"Lo haré."
Esa fue la última vez que escuché su voz.
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