Michael también la trataba como a un miembro de la familia.
Susan venía a nuestra casa sin necesidad de llamar antes. Sabía dónde guardábamos los vasos, qué tipo de café le gustaba a Michael e incluso tenía una llave de repuesto de nuestra casa.
Nunca pensé que hubiera nada extraño en eso.
Era Susan.
Mi mejor amiga.
Por eso, cuando aquel verano me propuso pasar una semana juntas junto al mar, acepté de inmediato. Michael había muerto hacía casi un año y, desde su muerte, yo apenas había salido de casa.
Susan me dijo:
—Linda, necesitas unos días simplemente para respirar.
El último día de nuestras vacaciones estábamos sentadas bajo el sol cuando Susan me pidió que sacara mi teléfono.
—Hagámonos una última foto juntas.
Me reí.
—¿Última? ¿Última qué?
Se quitó las gafas de sol, me miró durante varios segundos y volvió a sonreír.
—Nuestra última foto como amigas.
Pensé que estaba bromeando.
—Susan, me estás asustando.
Apoyó su hombro contra el mío.
Tomé la foto.
