Ella también se puso de pie.
Cuando llegó a la puerta, se dio la vuelta.
— Ayer dije que esta sería nuestra última foto como amigos, porque sabía que después de hoy nunca más me llamarías tu amigo.
La miré.
Treinta y siete años de recuerdos pasaron ante mis ojos.
Dos niñas pequeñas en el patio de la escuela.
Nuestro primer baile escolar.
Mi boda.
El nacimiento de mis hijos.
El funeral de mi madre.
La última noche de Michael en el hospital.
Y Susan estaba presente en cada uno de esos recuerdos.
Pero ahora era como si cada recuerdo tuviera dos versiones.
El que yo conocía.
Y la que realmente sucedió.
Solo dije una cosa:
– Tenías razón. Esta fue nuestra última foto.
Ella se fue.
Han pasado seis meses desde aquel día.
No hablamos.
Ella me envió dos cartas.
No respondí a ninguna de ellas.
