Pensé que estaba muerto para ellos en el momento en que mi firma fue aprobada en los documentos del seguro. Pero mientras contemplaba mi propio nombre impreso en un costoso programa funerario, un pensamiento se asentó con calma en mi mente.
Olvidaron algo simple.
El fuego no se congela.
El olor a aceite de pino y disolvente de armas siempre me seguía a casa, impregnado en mi piel como un segundo uniforme. No se parecía en nada al dulce aroma a vainilla con el que Gavin llenaba nuestra casa. Acababa de regresar de entrenar a reclutas del ejército en brutales simulacros de supervivencia invernal cuando oí voces que venían de la cocina.
Gavin estaba susurrando.
“Solo necesitamos la verificación final de su comandante. Una vez que esté fuera de servicio en Montana, el papeleo será sencillo.”
Otra voz respondió.
Clint, mi hermanastro. El mismo hombre que se pasó años burlándose de mi carrera militar mientras vivía a costa de los demás.
Entré en la cocina. Gavin dio un respingo y se metió el teléfono en el bolsillo.
—Morgan, cariño —dijo, forzando una sonrisa—. Llegaste temprano a casa. Clint y yo estábamos hablando de impuestos.
Sus palabras eran suaves, pero su cuerpo lo delataba. Sudor en las sienes. Hombros tensos. Ojos buscando una vía de escape.
—¿Por qué Clint necesitaría la verificación de mi comandante para los impuestos? —pregunté.
Gavin se rió con esa risa condescendiente que yo había llegado a odiar.
«Tú encárgate de la naturaleza, cariño. Yo me encargo del dinero. Dejé un poder notarial actualizado en el escritorio. Fírmalo antes de irte a entrenar. Facilitará las cosas mientras no estés.»
Eché un vistazo al sobre de papel manila que había sobre el escritorio. Una fría advertencia me recorrió el cuerpo.
Quería confiar en mi marido.
Pero al coger el sobre, mi pulgar rozó algo ceroso. En la solapa trasera había una marca de pintalabios rojo brillante.
No es mío.
De Alyssa Miller.
El cliente adinerado de Gavin.
