Ese sábado había empezado con normalidad. Pasé horas de compras, usando casi todo mi sueldo de la Seguridad Social para comprar comida para Tiffany y su marido, Harry. Incluso compré la cerveza que le gustaba a Harry porque Tiffany había comentado que le gustaba tomarla después del trabajo.
Cuando llegué a casa, Harry estaba sentado en mi sillón reclinable de cuero, el que me había regalado mi difunta esposa Martha. Tenía los pies en alto, una botella de cerveza colgaba de su mano y ni siquiera me miró.
—Viejo —dijo, con la mirada fija en el televisor—. Tráeme otra cerveza.
Dejé las bolsas de la compra en el suelo.
"¿Disculpe?"
“Me oíste bien. Corona. No esa porquería barata.”
Algo dentro de mí se enfrió.
—Acabo de llegar a casa —dije—. Necesito guardar la compra.
Harry finalmente me miró, molesto.
“¿Cuál es el problema? Ya estás de pie.”
—El problema —dije— es que esta es mi casa.
Se puso de pie lentamente, intentando usar su tamaño para intimidarme.
“¿Tu casa? Tiffany y yo vivimos aquí.”
