Cada pocos segundos, su mirada se alzaba hacia mí antes de volver a posarse en la página.
Cuando llegó a la sección que restringía los préstamos con garantía de los bienes fideicomitidos, le empezó a temblar la mano.
—Derek —susurró ella.
No dijo nada.
¿Solicitaste la línea de crédito para la reforma de la cocina?
La cabeza de Lena se giró bruscamente hacia él.
Derek apretó la mandíbula.
“La casa necesitaba mejoras”, dijo.
“No hubo ninguna reforma en la cocina”, dijo mi madre.
La temperatura en la habitación pareció bajar.
Por la reseña de Paul, ya sabía que solo una parte del dinero prestado se había destinado a los gastos del hogar. El resto había desaparecido en cuentas y pagos que Derek no podía explicar. Decidí no empezar hablando de eso. Algunas verdades tenían que llegar de boca de gente conocida.
Lena miró fijamente a su marido.
"¿Qué hiciste?"
Derek se rió, pero la risa le salió torcida.
“No dejes que te manipule. Esto es precisamente lo que quiere. Dividirnos, controlar a mamá, hacerse la heroína.”
—Pagué la hipoteca durante cuatro años —dije en voz baja—. Llevé a papá al hospital. Dormí en el salón. Me fui con una bolsa de papel. No necesito jugar a nada.
Me señaló con el dedo.
“Ahí está. El discurso del mártir.”
La voz de Paul resonó en la sala de conferencias.
“Señor Hale, le aconsejo que no continúe con ese tono.”
Derek lo miró. "¿O qué?"
Pablo ni siquiera pestañeó.
“O bien, sugiero que suspendamos esta reunión y procedamos a través de los canales formales de aplicación de la ley.”
Eso lo dejó sin palabras.
Lena palideció. Por primera vez, no estaba fingiendo. Repasaba mentalmente su vida, viendo las facturas impagadas, las explicaciones repentinas, los momentos en que Derek afirmaba haberse encargado de todo, las veces que le decía que no se preocupara.
Ella había disfrutado de estar protegida de la responsabilidad.
Ahora empezaba a comprender el precio que había tenido que pagar por esa protección.
—Firma —dijo mi madre.
