– ¿Y viniste para que yo aceptara esto?
Se encogió de hombros:
– Esta es una opción rentable para todos.
—Además de los niños —respondió Alina en voz baja—. ¿Quién serás para ellos? ¿El tío que una vez pasó a ver si estaban vivos?
Hizo una pausa.
“Escucha”, dijo con cansancio, “no hagamos un gran alboroto. No es nada personal”.
Alina sonrió de repente, cansada y amargamente:
“Vitya, para mí todo es personal. Esto es mi vida, mi cuerpo y mis hijos.”
Él frunció el ceño:
– Entonces no te quejes después.
“No espero que sientas lástima por mí”, respondió con calma. “Pero no firmaré tu renuncia. Si quieres quitarte a los niños de encima, hazlo tú mismo. Delante del tribunal, delante de los papeles, delante de ti mismo”.
La miró durante un largo rato, con una incomprensible mezcla de ira y… ¿respeto?
“Está bien”, dijo, “veamos cuánto duras”.
Se dio la vuelta y se fue, sin siquiera detenerse a despedirse de su madre. Seryoga solo asintió con culpabilidad hacia Alina y corrió tras su hermano.
Etapa 5. El año que convirtió a Alina de víctima a apoyo.
Los primeros meses fueron como una guerra sin descanso.
Las noches se pasaban turnándose para alimentarlos, los días lavando ropa, cocinando, con un sinfín de pañales y calcetines diminutos esparcidos por todas partes.
La madre ayudó lo que pudo: levantó a uno, meció al otro, mientras Alina cambiaba los pañales por tercera vez esa noche.
“No pasa nada”, me animó. “He superado cosas peores. Lo importante es no derrumbarse”.
Los servicios sociales sí intervinieron: formalizaron la condición de familia numerosa, proporcionaron pagos y leche de fórmula infantil. El paramédico del ambulatorio local acudió con más frecuencia de lo habitual:
“Por primera vez en nuestro pueblo, hemos tenido trillizos”, sonrió. “Serán leyendas”.
Los chismes eran inevitables.
—¿Viste, Akulina? ¡Alina, la hija de Nina, tiene tres a la vez! —susurraban por los patios—. Y dicen que su marido quería entregarla.
“Con un hombre así, uno solo es demasiado”, suspiró otra. “Pero su madre es una roca”.
Alina rara vez salía al pueblo; no tenía tiempo. Pero aun así le llegaban noticias.
A veces eran dolorosas, a veces sorprendentemente tranquilas: que hablen, ese es su trabajo .
Pasó un año.
Los niños crecieron, cada uno con su propio carácter.
El mayor, Yegorka, era tan serio como un abuelito. El mediano, Antón, era el que más reía, incluso al caerse. La menor, Masha, se aferraba a Alina como si sintiera que el mundo ya había intentado separarlos.
Víctor no apareció durante ese tiempo.
De vez en cuando, difundía rumores sobre él por el pueblo: «Se ha apoderado de otro pabellón», «Se ha comprado un coche nuevo», «Lo vieron con una mujer». A Alina esto dejó de molestarle.
Un día, un empleado de la oficina del registro civil del centro del distrito la llamó:
Hola, Alina Sergeevna. Quería aclarar: ¿sabe que su marido ha presentado una demanda para demostrar que no es el padre de sus hijos?
“Lo sé”, respondió ella cansadamente.
“El problema es que, sin un procedimiento de impugnación y una prueba genética, esto es imposible”, añadió la mujer. “Recibirá una citación”.
Llegó la citación.
Alina la recogió, la miró y… la rompió.
“¿No vas?” preguntó la madre sorprendida.
—No —dijo Alina con firmeza—. Si quiere mirar a los niños a los ojos mientras los rechaza, que venga. Y en lugar de evaluaciones de expertos…
Sacó tres actas de nacimiento del armario. En la sección “padre”, decía: “Viktor Sergeevich…”
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